Maktub

elementares formas

2010-06-27T17:33:00.003+01:00

(http://www.mondomarefestival.it/contentmanager_data/images/F21052008121317.jpg)

Há no ser humano, como animal que é, um instinto incontrolável que o impede de assumir o inevitável e o leva a desencadear uma luta desesperada e inútil contra a morte, a qual só prolonga a agonia. Esse impulso da espécie faz-nos esquecer as mais elementares formas de bem morrer.

Miguelanxo Prado in De Profundis

... Não, não é.

2010-06-20T16:20:00.003+01:00

A vida não é fácil.

Como se pode esperar que nos comportemos adequadamente, escolhamos as decisões correctas e demos as respostas certas, se nunca há tempo para ensaios e os dias se vão empurrando uns aos outros numa sucessão vertiginosa, sem um momento sequer para descanso da companhia?

Ainda por cima não nos é dado a ler o guião, ninguém sabe o que lhe está reservado, se ser coroado imperador ou nunca passar de segundo oficial de secretaria.

Chegar a nonagenário ou morrer numa queda de bicicleta logo a meio do primeiro acto.

Herdar uma fortuna de um parente desconhecido ameio do segundo acto ou ter de trabalhar arduamente até ao cair do pano.

Há quem não perceba sequer quando termina o seu papel e insista em ficar em cena muito depois de já não ter nada para dizer, esbarrando no cenário e atrapalhando os outros actores.

Que passos dar, se não há marcas no palco?

Onde devemos meter as mãos enquanto não chega a nossa deixa? Devemos cruzar os braços, assobiar para o lado ou fuma um cigarro?

E como ter a certeza de que chegou a nossa deixa?

Habitualmente não há respostas para estas perguntas e resta-nos improvisar: fingimos saber o que queremos e lá vamos, evitando tropeçar nos adereços e tentando aviar as réplicas num tom que pretendemos convincente, mas que resulta quase sempre presumido.

A vida não é fácil [...]

José Carlos Fernandes e Luís Henriques in A Metrópole Feérica (Terra Incógnita, volI)

Poema de Natal

2009-12-15T23:50:00.003Z

http://2.bp.blogspot.com/_AJiAuoHETcQ/SqNKnuGGoHI/AAAAAAAAAWo/EaVIBZsUbEk/s400/PontodeInterrogaÃ§Ã£o.jpg

Para isso fomos feitos:
Para lembrar e ser lembrados
Para chorar e fazer chorar
Para enterrar os nossos mortos —
Por isso temos braços longos para os adeuses
Mãos para colher o que foi dado
Dedos para cavar a terra.
Assim será nossa vida:
Uma tarde sempre a esquecer

Uma estrela a se apagar na treva
Um caminho entre dois túmulos —
Por isso precisamos velar
Falar baixo, pisar leve, ver
A noite dormir em silêncio.
Não há muito o que dizer:
Uma canção sobre um berço
Um verso, talvez de amor
Uma prece por quem se vai —
Mas que essa hora não esqueça
E por ela os nossos corações
Se deixem, graves e simples.
Pois para isso fomos feitos:
Para a esperança no milagre
Para a participação da poesia
Para ver a face da morte —
De repente nunca mais esperaremos...
Hoje a noite é jovem; da morte, apenas
Nascemos, imensamente.

Vinicius de Moraes in Antologia poética

O presente que já passou

2009-08-25T17:48:00.005+01:00

(http://cosey.rogerklaassen.com/books/jon_14/jon_14_birma.jpg)

[...]
As informações que o nosso cérebro capta através dos cinco sentidos circulam a 300km/hora.
É a velocidade de condução das fibras sensoriais, a dos impulsos propagados no nosso corpo.
Li isto numa revista sobre saúde, quando esperava por Manfred num bar, em frente às pequenas instalações do C.I.C.V.
300 quilómetros/hora, parece rápido, mas...
Fiz os cálculos:
Se tivermos em conta que os nossos olhos estão a uma dezena de centímetros do cérebro, isso representa 0,0012 segundos. 12 dez mil avos de segundo. É muito pouco, mas significa que tudo o que percebemos pertence já ao passado (sem contar com o percurso da luz entre o objecto e a nossa vista). Tudo o que julgamos viver no presente já passou, 0,0100 ou 0,0150 segundos para uma sensação táctil. Será que é ali que Ela mora? Ali, no instante presente?
[...]

Cosey in Ela ou Dez Mil Pirilampos

Liberdade

2009-08-10T18:43:00.006+01:00

Ai que prazer
não cumprir um dever.
Ter um livro para ler
e não o fazer!
Ler é maçada,
estudar é nada.
O sol doira sem literatura.
O rio corre bem ou mal,
sem edição original.
E a brisa, essa, de tão naturalmente matinal
como tem tempo, não tem pressa...

Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto melhor é quando há bruma.
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!
Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

E mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças,
Nem consta que tivesse biblioteca...

Fernando Pessoa

"... e façam o favor de ser felizes!"

Sombra

2009-05-23T18:27:00.002+01:00

"Segue uma sombra e ela fugirá de ti.

Mas, se fugires dela, ela te seguirá."

Ben Jonson in Crepúsculo (de Pasqual Perry)

...talvez

2009-05-17T16:55:00.001+01:00

"O que pode haver de pior que morrer?

Renascer, talvez."

J.D. Sonnes in Crepúsculo (de Pasqual Perry)

Cântico dos Cânticos 7, 2-10

2009-01-25T17:31:00.003Z

(http://farm1.static.flickr.com/11/13486598_07fe0923bc_m.jpg)

Quão formosos são teus pés
nas sandálias, ó princesa!
As curvas dos teus quadris
parecem colares, obra de mãos de artista.
O teu umbigo é uma taça redonda.
Que não falte o vinho doce!
O teu ventre é monte de trigo,
todo cercado de lírios.
Os teus seios são dois filhotes
gémeos de uma gazela,
o teu pescoço, uma torre de marfim;
os teus olhos, as piscinas de Hesbon,
junto às portas de Bat-Rabim;
o teu nariz é como a torre do Líbano,
de vigia, voltada para Damasco.
A tua cabeça ergue-se como o Carmelo
e os teus cabelos são como púrpura;
trazem um rei cativo dos seus laços.
Como és bela, como és desejável,
meu amor, com tais delícias!
Esse teu porte é semelhante à palmeira,
os teus seios são os seus cachos.
Pensei: «Vou subir à palmeira,
vou colher dos seus frutos.»
Sejam os teus seios
como cachos de uvas,
e o hálito da tua boca, perfume de maçãs.
A tua boca bebe o melhor vinho!

Amante vs Bolsa

2009-01-03T15:12:00.006Z

[http://www.paulacouto.com/imagems/astrologia.jpg]

Porque se submetem os homens mais facilmente ao jugo das estrelas do que ao jugo da razão? Porque não há quem queira libertar-se do tremendo fardo de ter de fazer escolhas, das mais simples e comezinhas às mais complexas e ponderosas.

Tome-se um singelo exemplo. Como deverá proceder quem se veja confrontado com a alternativa de comprar um colar de pérolas para uma amante ou de investir essa mesma quantia em acções de uma respeitada firma petrolífera? Quem se reja pela razão passará em claro noites intermináveis, sopesando as vantagens e as desvantagens de uma e outra opção, consultando os registos históricos das cotações no mercado do crude, estrapolando o crescimento económico das potências asiáticas, ponderando a instabilidade no Médio Oriente, lutando por obter uma equivalência entre dividentos bolsistas e quantidade de prazer adicional facultado por uma amante satisfeita. Bem vistas as coisas, não irão os eventuais dividentos de uma e outra opção dissipar-se no tormento da escolha!

Quantos não sentiram vacilar a sanidade perante a estrénua prova de incessantemente escolher entre múltiplos caminhos?

José Carlos Fernandes in O que está escrito nas estrelas [Anos I & II]

Saraí e as origens

2008-09-11T17:59:00.009+01:00

Estava eu de volta das minhas lições e a consultar o evangelista Marcos (o meu orago), como se recomenda no manual, quando me veio à ideia uma consulta às origens, ou seja, uma consulta ao rolo dos cinco livros, o Pentateuco, e que ao primeiro ficou convencionado chamar-se Génesis como, penso, todos sabemos. Sendo o primeiro, não quer dizer que terá sido o que foi escrito antes de todos os outros.
A propósito de origens, creio que os irmãos na fé, tal como eu, não são nada apologistas das teorias das origens da Criação que por aí abundam, desde, nomeadamente, no que se refere ao mundo terreno, como ao ser humano. Este, embora no contexto animal parece que me sugere, segundo essas teorias científicas, que terá sido um tanto irracional antes de se tornar racional.
Tratando-se de ciência, preocupei-me em rebuscar de um livro enciclopédico que tenho em casa qualquer coisa que me dissesse mais sobre o homem. Então respigo apenas o que segue, por uma questão de síntese:
“Os macacos antropóides e o homem desenvolveram-se a partir de um mesmo tronco, mas de maneira diferente. Os antropóides, como o gorila e o chimpanzé, descendem do Driopithecus, ao passo que o homem tem como antepassado o Ramapithecus. O Australopithecus já fabricava rudimentares utensílios de pedra, enquanto o homem de Pequim aprendeu a utilizar o fogo. O homem de Neanderthal caçava com lança e enterrava os seus mortos. Com o Cro-Magnos, autor das famosas pinturas rupestres encontradas na Europa, chegou-se por fim ao homem actual, o Homo sapiens.”
Respeito, admiro e acredito na ciência que o homem desenvolve, como ser racional, mas, neste caso, deixem-me em paz.
A propósito, é caso para perguntar quem é que criou então o “tronco”, os “antropóides” e os “Ramapithecus”. Como na galinha, quem é que nasceu primeiro; o ovo ou galinha? Mas não era a isto ao que vinha.
Após uma leitura de alguns pormenores iniciais e explicativos sobre o livro do Génesis, dou comigo a ler o final do capítulo 11, versículo 31 e, confesso, que, no momento, não me lembrava do nome correcto da mulher de Abraão (sei que é Sara) mas a Bíblia (pelo menos uma das últimas edições e traduções da Difusora Bíblica, mais conhecida pela Bíblia dos Capuchinhos), nesse versículo chama-lhe Sarai.
Como é natural associei de imediato o nome à autora deste blogue a quem a mesma, quando pode, lá vai dando alguma atenção, rigor e carinho, como costuma dizer, quando se gosta daquilo que se faz, com sobriedade, seriedade e responsabilidade.
O ideal que Sarai abraçou e que comporta na sua plenitude, não me é estranho. A inteligência que a envolve, quer na actividade que vocacionalmente seguiu e desenvolve, quer nos aspectos relacionados com a sua vida, não a afastaram do Caminho, Verdade e Vida. Utilizando uma linguagem mais simples, diremos que a sua ligação à ciência não a afastou do ideal que abraçou. E, na minha opinião, em nada são contraditórios.
Penso até que agora é moda colocar-se em evidência alguma ciência (que se aprende e se desenvolve) em detrimento de ideais, nomeadamente, como já se percebeu, o ideal Cristão. Há uma grande franja de pessoas da área científica que acham que a ciência supera e responde (se não a todos) a um vasto conjunto de problemas da vida. Se aceito que isto é verdade, terei de afirmar que não é a verdade toda.

A opinião que aqui deixo tem a ver apenas com a inspiração de Sara (mulher de Abraão) e a autora e responsável do blogue, bem como o cumprimento de um compromisso assumido. A colaboração. Acabo, no entanto, por verificar que desdobrei aquilo que queria em duas partes distintas. Corremos o risco da banalidade e do conteúdo se tornar fútil, passe a imodéstia.
É que inventar, simbolizar, desenvolver e formar histórias de vida como as que aqui se podem ler, não tenho jeito…

JoseMar
(...um contributo muito importante de um paimigo a quem muito agradeço e que com muito gosto publico ;))

Pensar é transgredir

2008-07-06T17:12:00.005+01:00

(http://2.bp.blogspot.com/_Itvh38NEhXI/RjfLt99h3EI/AAAAAAAAABU/81u4y3iITBk/s1600-h/Pensar+i%C2%A9.jpg)

Não me lembro em que momento percebi que viver deveria ser uma permanente reinvenção de nós mesmos — para não morrermos soterrados na poeira da banalidade embora pareça que ainda estamos vivos.
Mas compreendi, num lampejo: então é isso, então é assim. Apesar dos medos, convém não ser demasiado fútil, nem demasiado acomodada. Algumas vezes é preciso pegar o touro pelos cornos, mergulhar para depois ver o que acontece: porque a vida não tem de ser sorvida como uma taça que se esvazia, mas como o jarro que se renova a cada gole bebido.
Para se reinventar é preciso pensar: isso aprendi muito cedo.
Apalpar, no nevoeiro de quem somos, algo que pareça uma essência: isso, mais ou menos, sou eu. Isso é o que eu queria ser, acredito ser, quero tornar-me ou já fui. Muita inquietação por baixo das águas do quotidiano. Mais cómodo seria ficar com o travesseiro sobre a cabeça e adoptar o lema reconfortante: «Parar p’ra pensar, nem pensar!»
O problema é que, quando menos se espera, ele chega, o sorrateiro pensamento que nos faz parar. Pode ser no meio do centro comercial, no trânsito, em frente da televisão ou do computador. Simplesmente ao escovar os dentes. Ou na hora da droga, do sexo sem afecto, do desafecto, do rancor, da lamúria, da hesitação e da resignação.
Sem termos programado, paramos para pensar.
Pode ser um susto: como espreitar de um berçário confortável para um corredor com mil possibilidades. Cada porta, uma escolha. Muitas vão abrir-se para um nada ou para algum absurdo. Outras, para um jardim de promessas. Alguma, para a noite além da cerca. Hora de tirar os disfarces, aposentar as máscaras e reavaliar: reavaliar-se.
Pensar pede audácia, pois reflectir é transgredir a ordem do superficial que nos pressiona tanto.
Somos demasiado frívolos: buscamos o atordoamento das mil distracções, correndo de um lado para o outro, achando que somos grandes cumpridores de tarefas. Quando o primeiro dever seria de vez em quando parar e analisar: quem somos, o que fazemos com a nossa vida, o tempo, os amores. E com as obrigações também, é claro, pois não temos sempre cinco anos de idade, quando a prioridade absoluta é dormir abraçado ao urso de pelúcia e prosseguir, no sono, o sonho que afinal nessa idade ainda é a vida.
Mas pensar não é apenas a ameaça de enfrentar a alma no espelho: é sair para as varandas de si mesmo e olhar em torno, e, quem sabe, finalmente respirar.
Compreender: somos inquilinos de algo bem maior do que o nosso pequeno segredo individual. É o poderoso ciclo da existência. Nele todos os desastres e toda a beleza têm significado como fases de um processo.
Se nos escondermos num canto escuro, abafando os nossos questionamentos, não escutaremos o rumor do vento nas árvores do mundo. Nem compreenderemos que o prato das inevitáveis perdas pode pesar menos do que o dos possíveis ganhos.
Os ganhos ou os danos dependem da perspectiva e das possibilidades de quem vai tecendo a sua história. O mundo em si não tem sentido sem o nosso olhar que lhe atribui identidade, sem o nosso pensamento que lhe confere alguma ordem.
Viver, como talvez morrer, é recriar-se: a vida não está aí apenas para ser suportada nem vivida, mas elaborada. Eventualmente reprogramada. Conscientemente executada. Muitas vezes, ousada.
Parece fácil: «Escrever a respeito das coisas é fácil», já me disseram. Eu sei. Mas não é preciso realizar nada de espectacular, nem desejar nada de excepcional. Não é preciso nem mesmo ser brilhante, importante, admirado.
Para viver de verdade, pensando e repensando a existência, para que ela valha a pena, é preciso ser amado; e amar; e amar-se. Ter esperança; qualquer segurança.
Questionar o que nos é imposto, sem rebeldias insensatas mas sem demasiada sensatez.
Saborear o bom, mas aqui e ali enfrentar o mau. Suportar sem se submeter, aceitar sem se humilhar, entregar-se sem renunciar a si mesmo e à possível dignidade.
Sonhar, porque, se desistimos disso, apaga-se a última claridade e nada mais valerá a pena.
Escapar, na liberdade do pensamento, desse espírito de manada que trabalha obstinadamente para nos enquadrar, seja lá no que for.
E que o mínimo que façamos seja, a cada momento, o melhor que afinal se conseguiu fazer.

Lya Luft in Pensar é transgredir
(http://contadoresdestorias.wordpress.com/2008/06/30/pensar-e-transgredir/)

A Terra em miniatura

2008-06-10T15:05:00.014+01:00

Se pudessemos reduzir a população da Terra a uma pequena aldeia de exactamente 100 habitantes, mantendo as proporções existentes actualmente, haveria:

• 61 asiáticos
• 12 europeus
• 13 africanos
• 8 norte-americanos
• 5 sul-americanos e caribenhos
• 1 da oceania

• 50 mulheres
• 50 homens

• 9 são deficientes

• 74 não brancos
• 26 brancos

• 33 cristãos
• 18 muçulmanos
• 14 hindus
• 6 budistas
• 13 seguem outras religiões
• 16 não têm religião

Das 100 pessoas,

• 6 pessoas possuem 59% de toda riqueza
• 16 vivem sem saneamento básico
• 18 vivem sem água potável
• 13 passam fome ou sofrem de desnutrição
• 14 não sabem ler
• 1 pessoa estaria a ponto de morrer
• 1 bebé estaria prestes a nascer
• Só 7 têm educação universitária
• Apenas 12 pessoa possuem um computador. E somente 3 com ligação à internet.
• A aldeia gasta 1,12 trilhões de dólares em despesas militares e 100 bilhões de dólares em ajuda humanitária.
• 18 sofrem para sobreviver com menos de 1 dólar por dia e 53 sofrem para viver com menos de 2 dólares por dia.

Ao analisar o nosso mundo desta perspectiva tão reduzida, faz-se mais presente a necessidade de aceitação, entendimento, e educação.

Agora pensa...

Se te levantaste esta manhã com mais saúde do que doença, então, tens mais sorte do que milhões de pessoas que não sobreviveram nesta semana.
Se nunca experimentaste os perigos da guerra, a solidão de estar preso, a agonia de ser torturado, ou a aflição da fome, então, estás melhor do que 500 milhões de pessoas.
Se pudeste ir à tua igreja sem medo de ser humilhado, preso, torturado ou morto, então, és mais afortunado que 3 bilhões de pessoas no mundo.
Se tens comida no frigorífico, roupa no armário, um tecto sobre a tua cabeça, e um lugar onde dormir, és mais rico que 75% da população mundial.
Se guardas dinheiro no banco, na carteira, e tens algumas moedas num mealheiro... já estás entre os 8% mais ricos deste mundo.
Se os teus pais ainda estão vivos e unidos, és uma pessoa muito rara.
Se leste esta mensagem, tens uma bênção: tens mais sorte do que mais de 2 bilhões de pessoas neste mundo, que não sabem sequer ler.

http://o-meu-gato-comeu-chocolates.blogspot.com/2008/04/terra-em-miniatura.html
(actualizado segundo http://www.miniature-earth.com/me_portugues.htm)

(sim... nem todos os textos têm que estar escritos em papel... :))

A história de Arquitas

2008-02-07T13:21:00.004Z

É reconhecida, nos Gregos, a grandeza de quem recebe na sua casa os outros. É dito na Odisseia: "Um hóspede e um suplicante valem como um irmão para qualquer pessoa, por pequeno que seja o seu entendimento".
Se quisermos resumir a vida de Arquitas, poderíamos dizer: foi aquele que recebeu, ou então de uma vez: é o Hospitaleiro. Outra forma: foi grande, recebeu todos!
Recebeu pobres e analfabetos; e recebeu Platão; murmúrios falam ainda de uma visita de Buda, mas é impossível confirmar; os murmúrios e o vento: passam. E os tempos baralham-se muito.
Da pobreza aprendeu o que a pobreza pode ensinar; da simplicidade e da inocência aprendeu o simples e o inocente; de Platão aprendeu, claro, a filosofia: saber lidar com a morte, saber lidar com os vivos.

Platão bateu à porta, pediu para entrar. Trazia um livro, escondido. Entregou-o a Arquitas, o hospitaleiro. Este recebeu os dois: o livro com a forma desse tempo, e o sábio.
O livro era Margites, a comédia escrita por Homero.
É o único exemplar - disse Platão - entrego-to. Guarda-o como guardas a tua filha: com a vida!
Não explicou a razão de tanto segredo; não explicou a razão para não divulgar o livro mais procurado, a terceira obra-prima de Homero. Disse apenas:
- Não sou capaz de destruir o belo, mas não o posso difundir. O belo corrompe o justo.
- Que não morra - disse ainda - mas que não se multiplique. Que não se multiplique, mas que não morra!
Arquitas era exemplar na hospitalidade: não fez perguntas.
Guardou o livro no seu cofre, disse a Platão para descansar; ofereceu-lhe cama.
- Defenderei o livro como defendo a minha filha: só o darei a um homem. Antes procurava um grande homem, agora procurarei dois. escolherei um marido para uma mulher e um sábio para o livro.
Platão depois de algum silêncio murmurou:
- Se escolheres para marido da tua filha um sábio, entrega-lhe o livro. Um homem protege melhor dois tesouros que um. Com mais responsabilidade fica mais forte.
Arquitas concordou (sem palavras) e deitaram-se cedo nessa noite.
Na outra manhã Platão partiu e logo durante a tarde ouviram-se os cavalos dos bárbaros.
- Eles vêm à procura de tesouros! - gritava o povo, aterrorizado.
Arquitas era ingénuo. Confundia o seu ouro com o dos outros. De imediato, perante o perigo, pensou em proteger duas coisas: a sua filha e o livro.
Era velho, incapaz de fugir. Entregou a filha a Ciro, já muito antes o havia pensado. Ele merecia.
- Protege-a - disse-lhe apenas, e despediu-se.
Quiseram levá-lo. Recusou.
- Vêm aí homens. Não fujo, recebo-os.
Mais uma vez, então, viu partir. Outro nome, aliás, poderia atribuir-se a Arquitas, o velho: "Aquele que vê partir".
Agora era a filha que se afastava. para ela encontrara um marido. Correu para o cofre, abriu-o, pegou no livro. Faltava um sábio.
Pediu a um barqueiro e ao filho deste que o acompanhassem.
- Leva-me até ao meio do rio - disse ao barqueiro.
Aí chegados pararam. Arquitas pegou no cofre com a obra-prima de homero e disse, como se falasse para os deuses ou para o tempo (e não para os homens):
- Que não se multiplique, mas que não morra.
E atirou o cofre com o livro para o fundo.
De seguida, estranhamente, fez uma marca no barco. Virou-se para o barqueiro e comentou, com confiança:
- É para mais tarde encontrar este local.
O barqueiro sorriu. Está louco - pensou - perdeu o juízo.
Arquitas sentiu o escárnio e pensou do barqueiro o que o apóstolo pensou de certos humanos: "Sempre a aprenderem mas incapazes de chegar à verdade."
A verdade não é lógica, todos aqueles que a sentem sabem.

Regressaram.
Na margem preparavam já a fuga.
De novo, nesses momentos, tentaram convencê-lo: recusou.
- Vêm aí homens - repetiu - Não fujo. Recebo-os.
Preparava-se de novo para se despedir de quem partia. Sentiu uma pequena mão a puxá-lo: era o filho do barqueiro.
- Acredito em si - disse o rapaz - sei que vai voltar a encontrar o cofre.
Arquitas comoveu-se. Acreditar é a maior das inteligências. Encontrara o sábio: era uma criança.
O resto da história é rápida: partiram todos, Arquitas ficou.
Chegaram os bárbaros; a cidade deserta; vinham guerreiros e com raiva; avistaram uma porta aberta; era a casa de Arquitas, o hospedeiro; entraram. Na mesa quase um banquete: vinho, pão, doces, fruta, alguma carne. A lareira acesa.
Os bárbaros comeram e descansaram do frio.
Partiram logo de seguida. Para outras cidades. Para longe.
Escondido num falso porão, Arquitas observara tudo. Tinham chegado homens, ele não fugira. Recebera-os.
A cidade vazia; pegou num dos seus livros, levou-o no barco onde fizera a marca e remou, ele próprio, até ao meio do rio. Trouxera a sua ciência - os números - já que apesar de velho carregava ainda a herança: era adorador de Pitágoras. Como este sábio, Arquitas utilizava os números para descobrir o Divino ou pelo menos algumas das suas acções. Trouxera, assim, o livro da sua ciência, e algo ainda mais valioso: a fé.
Fez cálculos longos. Olhou para a marca que fizera no barco e olhou para o rio; remou mais um pouco, parou. Fez novos cálculos. Olhou para a marca e exclamou: é aqui!
Era.

O fim da história: regressados à cidade, alguns homens conhecedores do episódio (como falam os barqueiros!), perguntaram-lhe:
- Recuperou o seu cofre? A marca no barco foi útil?
Arquitas mentiu:
- Enganei-me - respondeu.
A multidão ficou então contente como sempre fica quando a sua opinião, que é também ao mesmo tempo a sua estupidez se mostra mais forte do que a ideia de um homem isolado; e rapidamente esqueceu o assunto. Para a cidade, o valioso cofre que Arquitas protegia, de conteúdo desconhecido, desaparecera para sempre nas águas.

O que a seguir relatamos passou-se três dias depois.
Arquitas parou no sétimo degrau e, virado para o filho do barqueiro, disse:
- Quero oferecer-te um tesouro.
O rapaz exclamou, de imediato, alto, com tanto entusiasmo quanta imprudência:
- O cofre!
Arquitas pediu silêncio e passou-lhe o cofre para as mãos.
- Lá dentro está um livro importante. Guarda-o ao lado da tua vida como se fossem duas coisas iguais. Entrega-o depois a um único homem. Mas apenas quando estiveres próximo da morte. Quando souberes o que é um sábio.
O rapaz ouviu tudo, atento. Tinha a idade estranha em que os segredos e as promessas são de ouro; intocáveis.

O tempo passou, entretanto. Esquecido nos vivos - Arquitas e o filho do barqueiro - ao ritmo que a natureza da morte e das sucessivas gerações exige, perdeu-se, em definitivo, o rasto de Margites, a terceira obra-prima de Homero.
Hoje, localizar o poema torna-se improvável, quase impossível. No entanto, duas certezas: a primeira é a de que um único homem possui o cofre.
A segunda é uma certeza que nasce de quem se informou o suficiente: de entre os descendentes e amigos do filho do barqueiro nem um aprendeu a ler.
É, pois, provavelmente, no meio de uma família de camponeses, pessoas simples e analfabetas, que se poderá encontrar o livro mais procurado da história.
Se ele ainda não foi encontrado e porque quem pesquisa vasculha em bibliotecas, em sítios nobres e cultos.

Gonçalo M. Tavares in Histórias falsas

... em água a ferver.

2008-01-23T19:55:00.000Z

- Sim, mas... Pensei que aqui se sentisse como peixe na água.
- Talvez. Como acha que se sente um peixe na água?
- Bem... Suponho que bem.
- E se for água a ferver?
- Ah. Compreendo o que quer dizer.
- Pois. Era assim que eu me sentia no Japão.
- Como peixe em água a ferver. Hmm. É irónico.
- Irónico?
- Algo me faz pensar que era assim que o meu filho se sentia em Portugal.

(http://www.photosharingforum.com/data/562/medium/Boiling_Water_03.jpg)

[...]
- Portanto, como vê, sou uma fraude...
- Você não é uma fraude, Tano. Não foi uma fraude para o Nuno. Passou-lhe uma mensagem importante. Na minha profissão acontece muito: dizermos coisas nas quais não acreditamos muito, mas que se revelam importantes para os outros. E será isso assim tão mau? Inspirar fé mesmo quando se tem muito pouca?

António Jorge Gonçaves & Rui Zink in Rei

Quero ser engolida por um buraco negro

2008-01-06T13:20:00.000Z

(http://g1.globo.com/Noticias/Ciencia/foto/0,,11834039,00.jpg)

Eu quero voar. Quero fechar os olhos, abrir os braços e voar, subir e subir e subir, atravessar nuvens e sentir a sua humidade na ponta da língua, trespassar o azul do céu com o azul dos meus olhos, e continuar, sempre, por aí acima. Quero sentar-me na lua e sentir o cheiro das estrelas. Quero ser engolida por um buraco negro, ser perseguida por uma estrela cadente. Quero espreitar o interior dos satélites, dançar nas suas asas.

E depois, regressar. Conhecer os mares, nadá-los, aprender os seus fundos. Perseguir peixes, ser engolida por uam baleia e adormecer no seu estômago. Descobrir grutas subterrâneas, desenterrar tesouros fabulosos. Ou simplesmente: respirar dentro de água.

Quero deitar-me na erva fofa de um campo verde e fechar os olhos, ouvir o sopro do vento acariciar as árvores: ser engolida pela escuridão, respirar devagarinho, saborear a paz; e sentir que o tempo vai parando: como se o mundo esperasse por mim. Percebes isto? Sentir que o mundo espera por mim. Sentir que sou tão importante para o mundo que ele espera por mim.

E depois, agradecer-lhe: devorando-o. Sei lá: subir árvores, andar de bicicleta, roubar nêsperas e atirar os caroços a quem calhar, colher flores, aprender a linguagem secreta dos gatos, fazer pão e comê-lo com manteiga, rasgar os livros de que não gosto, tocar violino no cimo de uma montanha, fazer aviões de papel e atirá-los do alto de um farol, colher caracóis nas bermas das estradas e depois libertá-los nos pomares, brincar com bonecas, abordar pessoas desconhecidas e adivinhar-lhes os nomes, caminhar pelos passeios e sorrir a quem passa.

Quero percorrer o mundo, cada centímetro do mundo, e apropriar-me dele, fazê-lo meu. Quero devorar vida, engolir felicidade; e depois, devolvê-la, através dos olhos, a quem amo, a quem um dia odiei. Quero beber a beleza do mundo e dos homens, embriagar-me de beleza. Destilar beleza. E depois, morrer: saciada. Deitar-me novamente na erva fofa do mesmo campo verde e fechar os olhos, ouvir o sopro do vento e acariciar as árvores; ser engolida pela escuridão, respirar devagarinho, saborear a paz; e sentir que o tempo vai parando, parou: para sempre.

Quero tão pouco, afinal. Não achas?

Paulo Kellerman in Os Mundos Separados que Partilhamos

2007-12-30T12:57:00.000Z

No início de um novo ano, desejo fazer chegar os meus ardentes votos de paz, acompanhados duma calorosa mensagem de esperança, aos homens e mulheres do mundo inteiro; faço-o, propondo à reflexão comum o tema com que abri esta mensagem e que me está particularmente a peito: Família humana, comunidade de paz. Com efeito, a primeira forma de comunhão entre pessoas é a que o amor suscita entre um homem e uma mulher decididos a unir-se estavelmente para construírem juntos uma nova família. Entretanto, os povos da terra também são chamados a instaurar entre si relações de solidariedade e colaboração, como convém em membros da única família humana: «Os homens – sentenciou o Concílio Vaticano II – constituem todos uma só comunidade; todos têm a mesma origem, pois foi Deus quem fez habitar em toda a terra o inteiro género humano (Act 17, 26); têm também todos um só fim último, Deus».

[...]

A própria comunidade social, para viver em paz, é chamada a inspirar-se nos valores por que se rege a comunidade familiar. Isto vale tanto para as comunidades locais como nacionais; mais, vale para a própria comunidade dos povos, para a família humana que vive nesta casa comum que é a Terra. Numa tal perspectiva, porém, não se pode esquecer que a família nasce do «sim» responsável e definitivo de um homem e de uma mulher e vive do «sim» consciente dos filhos que pouco a pouco passam a fazer parte dela. Para prosperar, a
comunidade familiar tem necessidade do consenso generoso de todos os seus membros. É preciso que esta consciência se torne convicção partilhada também por quantos são chamados a formar a família humana comum. É necessário saber dizer o «sim» pessoal a esta vocação que Deus inscreveu na nossa própria natureza. Não vivemos uns ao lado dos outros por acaso; estamos todos a percorrer um mesmo caminho como homens e por isso
como irmãos e irmãs. Desta forma, é essencial que cada um se empenhe por viver a própria vida em atitude de responsabilidade diante de Deus, reconhecendo n'Ele a fonte originária da existência, própria e alheia. É subindo até este Princípio supremo que se pode perceber o valor incondicional de todo o ser humano, colocando as premissas para a edificação duma humanidade pacificada. Sem este Fundamento transcendente, a sociedade é apenas uma agregação de vizinhos, e não uma comunidade de irmãs e irmãos chamados a formar uma
grande família.
[...] A família precisa duma casa, dum ambiente à sua medida onde tecer as próprias relações. No caso da família humana, esta casa é a Terra, o ambiente que Deus criador nos deu para que o habitássemos com criatividade e responsabilidade. Devemos cuidar do ambiente: este foi confiado ao homem, para que o guarde e cultive com liberdade responsável, tendo sempre como critério orientador o bem de todos. Obviamente, o ser humano tem um
primado de valor sobre toda a criação. Respeitar o ambiente não significa considerar a natureza material ou animal mais importante do que o homem; quer dizer antes não a considerar egoisticamente à completa disposição dos próprios interesses, porque as gerações futuras também têm o direito de beneficiar da criação, exprimindo nela a mesma liberdade responsável que reivindicamos para nós. Nem se hão-de esquecer os pobres, em
muitos casos excluídos do destino universal dos bens da criação. Actualmente a humanidade teme pelo futuro equilíbrio ecológico. [...]

[...]
Uma família vive em paz se todos os seus componentes se sujeitam a uma norma comum: é esta que impede o individualismo egoísta e que mantém unidos os indivíduos, favorecendo a sua coexistência harmoniosa e laboriosidade para o fim comum. Tal critério, em si óbvio, vale também para as comunidades mais amplas: desde as locais passando pelas nacionais, até à própria comunidade internacional. Para se gozar de paz, há necessidade
duma lei comum que ajude a liberdade a ser verdadeiramente tal, e não um arbítrio cego, e que proteja o fraco da prepotência do mais forte. Na família dos povos, verificam-se muitos comportamentos arbitrários, seja dentro dos diversos Estados seja nas relações destes entre si. Além disso, não faltam situações em que o fraco tem de inclinar a cabeça não frente às exigências da justiça mas à força nua e crua de quem possui mais meios do que ele. É preciso repeti-lo: a força há-de ser sempre disciplinada pela lei, e isto mesmo deve acontecer também nas relações entre Estados soberanos. [...]

Bento XVI in Família Humana, Comunidade de Paz (Mensagem para a celebração do Dia Mundial da Paz, 1.Jan.2008)

Super-Humanos

2007-11-28T21:33:00.000Z

.. ao que é vivo!

2007-11-13T20:41:00.000Z

"Deixa que os mortos enterrem os seus mortos!" Esta frase de Cristo é, no mínimo, paradoxal. Mas é também sugestiva. E significa: "Deixa cair o que não interessa, não te percas com o que já passou; olha em frente, o que deve contar é o que é construtivo." A quantas coisas sem futuro, que só deixam tristeza e cansaço, me dedico? Dediquemo-nos ao que é vivo! Deve ser esta a nossa palavra de ordem.

Vasco Pinto de Magalhães, s.j. in Não Há Soluções, Há Caminhos (30 de Abril)

Inimigo

2007-10-28T12:30:00.000Z

O nosso pior inimigo é aquele que cada um de nós leva dentro de si: o egoísmo, a ganância, a inveja, a violência, a voz enganadora que me leva a pensar nos meus direitos e esquecer os meus deveres, o desespero. Perceber que isto é assim mesmo é ponto de partida para vencer este terrível inimigo.

Vasco Pinto de Magalhães, s.j. in Não Há Soluções, Há Caminhos (7 de Abril)

Confiar

2007-10-16T16:43:00.000+01:00

Confiar! Não se vive sem confiar! Sem confiar que se é minimamente capaz, sem confiar em quem nos ensina, sem confiar que, pelo menos, alguns avisos e notícias não são mentira, sem confiar que o céu não nos vai cair em cima... A confiança deve ser lúcida, mas é sempre um arriscar que até dá sabor à vida. Há quem diga que não confia em nada. É mentira!

Vasco Pinto de Magalhães, s.j. in Não Há Soluções, Há Caminhos (23 de Abril)

Desiderata

2007-10-11T19:25:00.000+01:00

Caminha placidamente por entre o ruído e a pressa, e lembra-te da paz que existe no silêncio. Tenta, na medida do possível, estar de bem com todos. Exprime a tua verdade com tranquilidade e clareza. Escuta quem te rodeia, inclusive as pessoas desinteressantes e incultas; também elas têm uma história para contar. Evita gente conflituosa e agressiva, que tanto mal faz ao espírito. Se te comparares com os outros, poderás tornar-te amargo ou arrogante, pois haverá sempre alguém melhor ou pior do que tu. Regozija-te com as tuas conquistas e os teus projectos. Mantém vivo o interesse pela tua carreira, por mais humilde que seja; é um verdadeiro bem, nesta época de constante mudança. Sê prudente nos teus negócios - o mundo está cheio de armadilhas. Mas não feches os olhos à virtude que existe em teu redor, nem às pessoas que defendem os seus ideais e lutam por valores mais altos - a vida está cheia de heroísmo. Sê tu próprio. Acima de tudo, não sejas falso, nem cínico em relação ao amor que, face a tanta aridez e desencanto, se mantém perene como uma haste de erva. Aceita com serenidade a passagem do tempo, sabendo deixar graciosamente para trás as coisas da juventude. Cultiva a força de espírito, para te protegeres de azares inesperados. Mas não te atormentes a imaginar o pior. Muitos medos nascem do cansaço e da solidão. Mantém uma autodisciplina saudável, mas sê benevolente contigo mesmo. És um filho do Universo, como as árvores e as estrelas; tens todo o direito ao teu lugar no mundo. Poderá não ser claro para ti, mas a verdade é que o Universo está a evoluir como previsto. É importante, assim, que estejas em paz com Deus, seja qual for a tua concepção d'Ele, e em paz com a tua alma, sejam quais forem os teus anseios e aspirações no ruidoso tumulto da vida. Apesar de todos os enganos, dificuldades e desilusões, vivemos num mundo bonito. Alegra-te. Luta pela tua felicidade.

Max Ehrmann in Desiderata, sabedoria de vida.

Reflexo

2007-09-18T20:24:00.000+01:00

Somos nós o reflexo do espelho,
Somos uma imitação barata,
E esta moldura pendurada na parede é o limite do nosso mundo.
E nunca teremos a Graça de tocar as coisas Reais.

Lourenço Mutarelli in Sequelas

O Grande Desejo

2007-09-11T21:35:00.000+01:00

Estou sentado entre a minha irmã, a montanha; e o mar, meu irmão.
Os três formamos um só.
Na nossa solidão, o amor que nos une é profundo, forte e estranho.
É por certo mais forte que o mar, meu irmão, e mais forte que minha irmã: a montanha, e mais estranho que esta minha insólita loucura. Desde que a primeira aurora cinzenta deixou que os nossos olhares se cruzassem decorreram milénios e milénios; e apesar de termos visto nascer, crescer e morrer muitas manhãs, somos ainda fortes e jovens.
Somos jovens e insaciáveis.
Apesar disso continuamos sozinhos e ninguém nos visita, e embora enlaçados nunca achamos consolação.
Que consolação pode haver para o desejo controlado, ou para a paixão reprimida?
De onde virá o Deus do fogo da minha irmã a montanha? E que mulher poderá ser dona do meu coração?
No silêncio da noite o mar murmura em sonhos o nome desconhecido do deus do fogo, enquanto a montanha chama ao distante e fresco deus torrente. Mas eu não sei a quem chamar no meu sonho.
Aqui estou sentado entre a montanha e o mar.
Os três formamos um só na solidão e o amor que nos une é realmente profundo, forte e estranho.

Khalil Gibran in O Louco

Origem

2007-07-23T13:23:00.000+01:00

Disse Aristóteles, a respeito da substância, que a forma das coisas é eterna e não pode nem ser produzida nem destruída, pois a forma é a essência necessária das coisas compostas.
Talves isso um dia tenha sido verdade... um dia... não hoje.
Hoje coisas parecem ser criadas pelo acaso e substâncias podem ser destruídas.
É dito que o princípio foi o verbo, talvez, brincando com as palavras possamos dizer que criamos nosso próprio vocabulário e hoje conjugamos nossos próprios verbos.
Dizem que do caos nasce a ordem. Assim sendo o que nascerá da ordem senão o caos?

Lourenço Mutarelli in Sequelas

"Alimente esta ideia!"

2007-06-20T18:49:00.000+01:00

(http://www.bancoalimentar.pt/)

... 10 anos depois... ainda e sempre necessário...

Porque tive fome, e me destes de comer;
tive sede, e me destes de beber;
era forasteiro, e me hospedastes;
estava nu, e me vestistes;
enfermo, e me visitastes;
preso, e fostes ver-me.
Então, perguntarão os justos:
Senhor, quando foi que te vimos com fome e te demos de comer?
Ou com sede e te demos de beber?
E quando te vimos forasteiro e te hospedamos?
Ou nu e te vestimos?
E quando te vimos enfermo ou preso e te fomos visitar?
O Rei, respondendo, lhes dirá:
Em verdade vos afirmo que,
sempre que o fizestes a um destes meus pequeninos irmãos, a mim o fizestes.

Mt 25, 35-40

A ideia

2007-05-11T17:30:00.000+01:00

[...]

Estava um calor desagradável.
Sentavam-se à sombra da cafetaria, enquanto assistiam de longe a uma partida de críquete. Mais perto deles, duas raparigas e um rapaz sentavam-se na relva, a beber sumo de laranja em copos de plástico. Uma das raparigas, que tinha uma guitarra ao colo, pousou o copo e começou a tocar uma canção popular, cantando numa voz aguda e sauve. Glogauer tentou escutar a letra. Enquanto estudante, sempre apreciara canções populares tradicionais.
- O Cristianismo morreu - Monica bebericou o chá - A religião está a morrer. Deus foi morto em 1945.
- Pode ser que ainda se dê a ressurreição - disse ele.
- Espero bem que não. A religião é a criação do medo. O conhecimento destrói o medo. Sem medo, a religião não pode sobreviver.
- E achas que não há medo hoje em dia?
- Não do mesmo género, Karl.
- Nunca pensastes na ideia de Cristo? - perguntou-lhe ele, dando novo rumo à conversa. - O que isso significa para os cristãos?
- O mesmo que a ideia do tractor significa para um marxista - respondeu ela.
- Mas o que surgiu primeiro? A ideia ou a realidade de Cristo?
Ela encolheu os ombros.
- A realidade, se é que importa. Jesus foi um desordeiro judeu que organizou uma revolta contra os romanos. Acabou crucificado em vão. É tudo o que sabemos e tudo o que precisamos saber.
- Precisamente o que quero dizer, Mónica. - Gesticulou e ela afastou ligeiramente. - A ideia precedeu a realidade de Cristo.
- Oh, Karl, não insistas. A realidade de Jesus precedeu a ideia de Cristo.
Um casal passou por eles, e olhou-os de relance para os ver discutir.
Monica reparou e calou-se. Levantou-se e ele também, mas ela abanou a cabeça negativamente.
- Vou pra casa, Karl. Tu, fica. A gente vê-se daqui a uns dias.
Ficou a vê-la descer o caminho largo em direcção aos portões do parque.
No dia seguinte, quando chegou a casa do trabalho, deu com uma carta dela. Devia tê-la escrito assim que o deixou e enviado no próprio dia.
[...]

Michael Moorcock in Eis o Homem

Dar-se

2007-05-07T11:56:00.000+01:00

Há quem dê coisas, há até quem dê coisas muito boas, há quem dê o seu tempo e o seu saber, e isto já é mais importante porque é dar-se. Mas dar a vida até ao fim, gastar-se por uma causa nobre, como uma vela que arde e dá luz a outros, isso é divino! Quem o sabe fazer entende a morte de Cristo e a cruz.

Vasco Pinto de Magalhães, s.j. in Não Há Soluções, Há Caminhos (10 de Abril)

Crucificado

2007-05-04T08:48:00.000+01:00

Gritei aos homens: Quero ser crucificado!
E os homens responderam-me: Porque havia de cair o teu sangue sobre as nossas cabeças.
Respondi: De que outro modo dereis ser exaltados senão crucificando loucos?
Convenci-os e fui crucificado.
Isso acalmou-me. Quando eu estava suspenso entre o céu e a terra levantaram a cabeça para me ver e sentiram-se grandes.
Era a primeira vez que levantavam a cabeça.
Enquanto me olhavam, um deles perguntou: O que é que estás a expiar? Outro gritou: Porque é que te sacrificas? O terceiro disse: Acreditas que por esse preço comprarás a glória do mundo? Um quarto exclamou: Vejam como ele sorri! Pode perdoar-se uma dor assim?
Respondi a todos: Recordem apenas que sorrio. Não estou a expiar nada, nem aspiro à glória; nada tenho a perdoar.
Tive sede e pedi que me dessem a beber o meu próprio sangue. Que pode saciar a sede de um louco, senão o seu próprio sangue?
Estava mudo, e pedi que me abrissem feridas para ter boca. Estava prisioneiro dos vossos dias e das vossas noites e busquei uma porta para dias mais vastos e noites maiores.
Agora vou partir como partiram todos os outros a quem mataram na cruz.
Só assim podemos aspirar a terras mais vastas e a céus mais amplos.

Khalil Gibran in O Louco

Metafísica

2007-04-29T17:39:00.000+01:00

Há metafísica bastante em não pensar em nada.

O que penso eu do mundo?
Sei lá o que penso do mundo!
Se eu adoecesse pensaria nisso.

Que ideia tenho eu das coisas?
Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?
Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma
E sobre a criação do Mundo?
Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos
E não pensar. É correr as cortinas
Da minha janela (mas ela não tem cortinas).

O mistério das coisas? Sei lá o que é mistério!
O único mistério é haver quem pense no mistério.
Quem está ao sol e fecha os olhos,
Começa a não saber o que é o sol
E a pensar muitas coisas cheias de calor.
Mas abre os olhos e vê o sol,
E já não pode pensar em nada,
Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos
De todos os filósofos e de todos os poetas.
A luz do sol não sabe o que faz
E por isso não erra e é comum e boa.

Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores?
A de serem verdes e copadas e de terem ramos
E a de dar fruto na sua hora, o que não nos faz pensar,
A nós, que não sabemos dar por elas.
Mas que melhor metafísica que a delas,
Que é a de não saber para que vivem
Nem saber que o não sabem?

"Constituição íntima das coisas"...
"Sentido íntimo do Universo" ...
Tudo isto é falso, tudo isto não quer dizer nada.
É incrível que se possa pensar em coisas dessas.
É como pensar em razões e fins
Quando o começo da manhã está raiando, e pelos lados das árvores
Um vago ouro lustroso vai perdendo a escuridão.

Pensar no sentido íntimo das coisas
É acrescentado, como pensar na saúde
Ou levar um copo à água das fontes.

O único sentido íntimo das coisas
É elas não terem sentido íntimo nenhum.

Não acredito em Deus porque nunca o vi.
Se ele quisesse que eu acreditasse nele,
Sem dúvida que viria falar comigo
E entraria pela minha porta dentro
Dizendo-me, Aqui estou!

Isto é talvez ridículo aos ouvidos
De quem, por não saber o que é olhar para as coisas,
Não compreende quem fala delas
Com o modo de falar que reparar para elas ensina).

Mas se Deus é as flores e as árvores
E os montes e sol e o luar,Então acredito nele,
Então acredito nele a toda a hora,
E a minha vida é toda uma oração e uma missa,
E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.

Mas se Deus é as árvores e as flores
E os montes e o luar e o sol,
Para que lhe chamo eu Deus?
Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar;
Porque, se ele se fez, para eu o ver,
Sol e luar e flores e árvores e montes,
Se ele me aparece como sendo árvores e montes
E luar e sol e flores,
É que ele quer que eu o conheça
Como árvores e montes e flores e luar e sol.

E por isso eu obedeço-lhe,
(Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?),
Obedeço-lhe a viver, espontaneamente,
Como quem abre os olhos e vê,
E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes,
E amo-o sem pensar nele,
E penso-o vendo e ouvindo,
E ando com ele a toda a hora.

Alberto Caeiro in O Guardador de Rebanhos - poema V

Mar Adentro

2007-04-15T16:32:00.000+01:00

Mar Adentro.

Mar Adentro,

e na subtileza do fundo,

onde os sonhos se tornam realidade,

onde se juntam duas vontades para cumprir um desejo.

Um beijo acende a vida com um relâmpago e um trovão,

e numa metamorfose o meu corpo já não é o meu corpo.

É como penetrar no centro do universo.

O abraço mais pueril,

e o mais puro dos beijos,

até ver-nos reduzidos ao um único desejo.

O teu olhar e o meu como um eco repetindo, sem palavras:

Mais adentro, mais adentro,

até ao mais além de tudo,

pelo sangue e pelos ossos.

Mas acordo sempre e sempre quero estar morto.

para continuar com a minha boca enredado no teu cabelo.

Ramón Sampedro in Mar Adentro (Alejandro Amenábar, 2004)

Bárbaros...

2007-02-04T11:59:00.000Z

[...]

- Não tenho qualquer dúvida de que os judeus são um povo bárbaro - disse, enquanto olhava para mim com uma expressão transbordante de ira. - Sabes que não abandonam nenhum dos filhos à nascença? Nenhum, nem mesmo as filhas! Recebem da mesma maneira os filhos que desejaram com os que não quiseram. Isto... isto é uma coisa que eu já sabia e que me repugnava bastante, mas toda esta história da menina regressada à vida... Ó, deuses!, quem perderia tempo a devolver a vida a uma rapariga? Um rapaz... um rapaz pode vir a ser um soldado, um comerciante, um lavrador... Agora uma rapariga... para que serve?

Fiquei calado. Não duvidava nem um pouco de que o imperador tinha razão. Nós, que éramos um povo civilizado, ao contrário dos judeus, nunca teríamos ficado com um recém-nascido que não desejássemos. Ter-lhe-íamos posto fim à vida de uma maneira que lhe causasse o mínimo de sofrimento possível ou então tê-lo-íamos abandonado num sítio em que ninguém que quisesse fazer negócio com ele pudesse encontrá-lo, mas sobretudo nunca nos teria passado pela cabeça preocuparmo-nos com uma criança do sexo feminino. Ao longo de toda a minha vida não conhecera uma única família romana que tivesse mais de uma filha. Não é que a matrona não as tivesse parido, muito simplesmente a segunda filha (e a terceira e a quarta...) era abandonada sem qualquer hesitação. Todos sabiam que não passaria de um fardo e que não fazia sentido agir de outra maneira.

- Não há dúvida de que estes asiáticos são perigosos - disse Nero, enquanto voltava a encher a taça. - Salvar meninas!

[...]
- Talvez não fosse assim tão grave, Vitalis - disse Róscio, interrompendo-me. - Afinal não vamos proibir ninguém de ter a sua religião. São todas tão parecidas... Em todas elas há deuses que podem ser aplacados com os mais variados sacrifícios, realizados pelos mais diversos sacerdotes. Mas estes nazarenos acabam por ser muito diferentes. Não é só por acreditarem num único deus, isso também acontece com os judeus, é também por ensinarem coisas que... bom, Vitalis, coisas que levariam a que não conseguíssemos manter o império. A ambição, a cobiça e a violência dos homens podem ser más, mas tambem sustentam o edifício do poder de Roma. Graças a elas temos militares valentes, funcionários devotados e prestimistas prósperos. Mas que seria de nós se começássemos a preocupar-nos com os velhos, se nos afligíssemos de cada vez que abandonamos uma menina recém-nascida, se empregássemos os nossos esforços a tratar doentes em vez de os afastarmos de nós para evitar o contágio? Será que não te apercebes do caos a que esta doutrina conduziria? Não, Vitalis, não. Talez o pescador esteja inocente, talvez não tenha nada contra Roma, mas dificilmente aquilo que ele ensina não terá consequências negativas para nós.
[...]
- Isto não é uma guerra de escravos... - comentei, enquanto me servia de mais vinho.
- Não, claro que não - condescendeu Róscio -, nada indica que os nazarenos venham a pegar em armas, como aconteceu com Espártaco e com os gladiadores que ele liderou. Não o fizeram em mais de trinta anos e nenhum grupo violento aguenta tanto tempo sem degolar ninguém. No entanto considero que apesar disso eles não deixaram de ser perigosos. para ser sincero não sei o que mais me inquieta, se um grupo de escravos que tem a intenção de me cortar o pescoço, se um movimento de bárbaros que não hesita em considerar que vale a pena salvar a vida de qualquer ser humano, independentemente da sua condição.
Róscio fez uma pausa e olhou para mim. Também ele estava acabrunhado. Nem ao ser humano mais endurecido agrada a ideia de tirar a vida a um semelhante. Antes de chegar a este ponto tem de obrigar o seu coração a reduzir o outro à condição de besta, de parasita, de bruto. É relativamente fácil matar uma pessoa quando estamos convencidos de que é um animal selvagem que quer tirar-nos o que nos pertence ou quando consideramos que é tão desprezível que da sua morte pode resultar benefício semelhante ao que se tem quando esmagamos uma mosca maçadora ou quando rebentamos uma pulga sedenta de sangue, mas daí a enfrentarmos uma pessoa que vemos que se parece connosco e a tirar-lhe a vida...
[...] Não podemos tratar os fracos da mesma maneira que tratamos os fortes, por isso é que abandonamos muitas crianças à nascença, por isso é que procuramos que o número de mulheres não seja excessivo, para que não sejam um peso para as famílias, por isso é que os médicos são os primeiros a sair da cidade e se dirigem para lugares segurios quando há alguma epidemia. E é assim que devemos proceder se queremos continuar a ser fortes. A maioria dos bárbaros sabe-o e imita-nos. Só aqueles que são especialmente degenerados, como os judeus e esses nazarenos, que de qualquer modo apareceram no seu seio, não o fazem.
[...]

César Vidal in O Testamento do Pescador (cap. IX & XII)

Poema 16

2007-01-18T20:15:00.000Z

(Paráfrasis a R. Tagore)

En mi cielo al crepúsculo eres como una nube
y tu color y forma son como yo los quiero
Eres mía, eres mía, mujer de labios dulces
y viven en tu vida mis infinitos sueños.
La lámpara de mi alma te sonrosa los pies,
el agrio vino mío es más dulce en tus labios:
oh segadora de mi canción de atardecer,
Cómo te sienten mía mis sueños solitarios!
Eres mía, eres mía, voy gritando en la brisa
de la tarde, y el viento arrastra mi voz viuda.
Cazadora del fondo de mis ojos, tu robo
estanca como el agua tu mirada nocturna.
En la red de mi música estás presa, amor mío,
y mis redes de música son anchas como el cielo.
Mi alma nace a la orilla de tus ojos de luto.
En tus ojos de luto comienza el país del sueño.

Pablo Neruda in Veinte poemas de amor y una canción desesperada

A insegurança

2007-01-07T15:32:00.000Z

Um amigo do jardineiro, excessivamente preocupado, estava a dar-lhe sermões para que mudasse de vida.
- Não podes viver assim eternamente. Devias assentar a cabeça e tratares de arranjar um trabalho seguro. Já não tens idade para andares a brincar com a vida. Não se pode viver na insegurança de amanhã se ter ou não de comer...
- É verdade... - interrompeu-o o jardineiro. - No outro dia, o teu patrão andava a passear pelo jardim, e ouvi-o dizer a outro que o acompanhava, que não estava muito contente com o teu trabalho.
Uma expressão de preocupação estampou-sr no rosto do amigo do jardineiro.
- Como...? É verdade o que estás a dizer?
O jardineiro soltou uma gargalhada pela sua malandrice e disse ao seu amigo:
- Quem é que vive na insegurança?

Grian in O jardineiro

O espelho

2006-12-29T12:19:00.000Z

Uma manhã, enquanto lava a cara, o jardineiro pôs-se a olhar fixamente a sua imagem reflectida no espelho. E sorrindo consigo mesmo, disse:
«Sabes uma coisa? Creio que, com o tempo, acabarei por me habituar às tuas extravagâncias.»

Grian in O Jardineiro

O monge

2006-12-27T15:31:00.000Z

Quando as tardes de Outono tingiam o horizonte de vermelho, um monge chegou ao jardim.
Sem dizer uma palavra, instalou-se na cabana do jardineiro, e ali estiveram durante três dias e três noites, partilhando os dois homens o pão, os trabalhos do jardim e os entardeceres no velho carvalho ao pé da fonte.
Não trocaram uma única palavra; somente olhares de simpatia e uma ou outra palmada nas costas.
Quando o monge partiu, apertaram as mãos e, sem dizer uma palavra, prometeram ficar amigos para sempre.

Grian in O Jardineiro

Um ciclista

2006-12-17T09:47:00.000Z

O passado é como o mar: nunca sossega. As casas encolhem. como os velhos, ao passo que as árvores crescem sem parar. Quando regressamos, decorridos muitos anos, aos lugares da nossa infância encontramos árvores gigantescas e sufocando de terror à sombra delas as casas minúsculas que um dia foram nossas. Mal reconhecemos a cama de bonecas em que dormimos quando éramos crianças, ou o quintal, que sempre julgámos ser imenso, e que tem, afinal, apenas dois palmos de fundo.
O meu pai dizia-me:
- A vida é uma corrida, meu filho. Quem olha para trás enquanto corre arrisca-se a tropeçar.
Eu não olho para trás. Avanço por vezes de olhos fechados, e tropeço, como os outros, e eventualmente caio, mas não olho para trás. Nunca fui pessoa de cultivar saudades. Não colecciono álbuns de fotografias, e jamais guardei pétalas secas entre as páginas de velhos livros. Sigo sempre em frente. Quando me perguntam para onde vou encolho os ombros. Rio-me:
- Adiante.
O mundo é infinito para quem viaja a pé. Eu viajo a pé, à boleia de algum camião, ou de bicicleta. Andando de camião, ou de bicicleta, o mundo parece um pouquinho menor, mas ainda assim, digo-lhe, meu bom amigo, é uma imensidão. [...]
[...] Quando sinto que me começo a afeiçoar a um lugar, despeço-me e vou-me embora. Quem não ama não sofre. Quem nada tem, não tem nada a perder. É o que penso. Um dia adormeci no topo de um enorme despenhadeiro. Acordei com a primeira luz. A manhã pousou-me no ombro, como um pássaro, e ali ficou. Diante de mim havia o mar. Atrás de mim o céu profundo, altas montanhas. Era um lugar sem exemplo, arredado do mundo, como um elefante velho que se perdeu da manada. Até àquele instante eu viajava sem saber porquê. E então, sentado sobre o abismo, ocorreu-me pela primeira vez essa questão. «O que faço aqui?» Pensei em voltar para trás. Porém, tinha caminhado demais, e já tanto fazia recuar como avançar. Continuei em frente. Hoje viajo para saber porquê. Desaponta-o, talvez, este final - esperava outro? Se tivesse ficado lá atrás, nas montanhas do Peru, onde nasci, venderia botões, como o meu pai. Teria algo a perder, família e dinheiro, por certo sofreria mais. Quanto ao resto não sei se seria, em substância, muito diverso do que sou. Ignoraria certas coisas, sim, o senhor tem razão, mas não me prejudicaria tal ignorância, pois nem sequer daria por ela. Talvez um dia eu pare. Talvez não.

José Eduardo Agualusa in Passageiros em Trânsito

Obsessão

2006-11-29T10:50:00.000Z

Sempre tive duas obsessões: a minha sede de justiça, e a convicção, presunçosa, de poder mudar o mundo.
Hoje, esta última desapareceu.

Fabrizio De André (lido in Sky-Doll - a cidade branca (vol.3) de Barbucci & Canepa)

Trago fados nos sentidos

2006-10-21T13:24:00.000+01:00

Trago fados nos sentidos
Tristezas no coração
Trago os meus sonhos perdidos
Em noites de solidão

Trago versos trago sons
Duma grande sinfonia
Tocada em todos os tons
Da tristeza e da agonia

Trago amarguras aos molhos
Lucidez e desatinos
Trago secos os meus olhos
Que choram desde meninos

Trago planícies de flores
Trago o céu e trago o mar
Trago dores ainda maiores

Amália Rodrigues in Amália, fados, poemas e flores

Tive um coração perdi-o

2006-10-21T13:22:00.000+01:00

Tive um coração perdi-o
Ai quem mo dera encontrar
Preso no fundo do rio
Ou afogado no mar

Quem me dera ir embora
Ir embora sem voltar
A morte que me namora
Já me pode vir buscar

Tive um coração perdi-o
Ainda o vou encontrar
Preso no lodo do rio
Ou afogado no mar

Amália Rodrigues in Amália, fados, poemas e flores

Ai esta pena de mim

2006-10-21T13:18:00.000+01:00

Ai esta angústia sem fim
Ai este meu coração
Ai esta pena de mim
Ai a minha solidão

Ai minha infância dorida
Ai o meu bem que não foi
Ai minha vida perdida
Ai lucidez que me dói

Ai esta grande ansiedade
Ai este não ter sossego
Ai passado sem saudade
Ai minha falta de apego

Ai de mim que vou vivendo
Em meu grande desespero
Ai tudo o que não entendo
Ai o que entendo e não quero

Amália Rodrigues in Amália, fados, poemas e flores

Gostava de ser quem era

2006-10-21T13:11:00.000+01:00

Tinha alegria nos olhos
Tinha sorrisos na boca
Tinha uma saia de folhos
Tinha uma cabeça louca

Tinha uma louca esperança
Tinha fé no meu destino
Tinha sonhos de criança
Tinha um mundo pequenino

Tinha toda a minha rua
Tinha as outras raparigas
Tinha estrelas tinha a lua
Tinha roda de cantigas

Gostava de ser quem era
Pois quando eu era menina
Tinha toda a Primavera
Só numa flor pequenina

Amália Rodrigues in Amália, fados, poemas e flores

( )

2006-10-15T19:13:00.000+01:00

Joaquín Salvador Lavado (QUINO)

A metade perdida

2006-10-08T21:31:00.000+01:00

...Aquela rapariga que lhe parecera tão familiar era, de facto, uma desconhecida. Mas era ela que sempre desejara. Se um dia encontrasse o seu paraíso pessoal, se é que tal coisa existe, era com essa rapariga que lá havia de viver. A rapariga do sonho era o «es muss sein!» do seu amor.
Lembrou-se do célebre mito do Banquete de Platão: dantes, em tempos muito recuados, os humanos eram hermafroditas e Deus separou-os em duas metades, que, desde então, erram pelo mundo à procura uma da outra. Amar é desejar essa metade perdida de nós próprios.
Admitamos que assim seja: que cada um de nós tenha algures no mundo um par com o qual constituía em tempos um único corpo. A outra metade de Tomas é a rapariga com quem ele sonhou. Mas nunca ninguém há-de encontrar a outra metade de si próprio. Em vez dela, mandaram-lhe uma Tereza dentro de uma cesta ao sabor das águas. Mas o que acontecerá depois, se encontrar realmente a mulher que lhe estava destinada, a outra metade de si próprio? Qual é que deverá preferir? A mulher que encontrou numa cesta ou a mulher do mito de Platão?

Milan Kundera in A insustentável Leveza do Ser (quinta parte - cap. 23)

[ ]

2006-10-03T21:21:00.000+01:00

Joaquín Salvador Lavado (QUINO)

Morte lenta

2006-09-20T19:47:00.000+01:00

Morre lentamente quem se transforma em escravo do hábito, repetindo todos os dias os mesmos trajectos, quem não muda de marca, não se arrisca a vestir uma nova cor ou não conversa com quem não conhece.
Morre lentamente quem faz da televisão o seu guru.
Morre lentamente quem evita uma paixão, quem prefere o negro sobre o branco e os pontos sobre os "is" em detrimento de um redemoinho de emoções, justamente as que resgatam o brilho dos olhos, sorrisos dos bocejos, corações aos tropeços e sentimentos.
Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz com o seu trabalho, quem não arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho, quem não se permite pelo menos uma vez na vida, fugir dos conselhos sensatos.
Morre lentamente quem não viaja, quem não lê, quem não ouve música, quem não encontra graça em si mesmo.
Morre lentamente quem destrói o seu amor-próprio, quem não se deixa ajudar.
Morre lentamente, quem passa os dias queixando-se da sua má sorte ou da chuva incessante.
Morre lentamente, quem abandona um projecto antes de iniciá-lo, não pergunta sobre um assunto que desconhece ou não responde quando lhe indagam sobre algo que sabe.
Evitemos a morte em doses suaves, recordando sempre que estar vivo exige um esforço muito maior que o simples facto de respirar. Somente a perseverança fará com que conquistemos um estágio esplêndido de felicidade.

Pablo Neruda, poeta chileno (1904-1973)

-Obrigado Maria
(meu gatinho roxo)
por me dares a conhecer mais um poeta-

Semente de loucura

2006-07-06T15:52:00.000+01:00

Na alvorada do século V, o cristianismo expandia-se por toda a Europa, fazendo progressivamente desaparecer todas as formas de politeísmo...
Pouco a pouco substituídas, as velhas crenças desapareciam...
Faerie iria desvanecer-se e ser para sempre esquecida...
No ponto mais profundo da floresta de Broceliande jogou-se então uma singular partida de xadrez, no termo da qual Merlin, o Feiticeiro, cedeu a sua alma ao Diabo...
Em troca, o Mago Maravilhoso conseguiu que os homens pudessem lembrar-se de Faerie...
É por isso que, de uma certa forma, conservamos a nossa capacidade de sonhar...
E que continua a germinar nos jardins dos nossos corações...
Uma preciosa semente de Loucura !

Thomas Mosdi & Civiello in Semente de loucura (vol.4 - O Rei sem coração)

Cólera

2006-06-28T10:14:00.000+01:00

Os judeus não foram os únicos que se indignaram; a conversão de certos pagãos também escandaliza os demais. A cólera faz com que os dois partidos se juntem contra os intrusos. Decidem apanhá-los e, muito simplesmente, lapidá-los.[...]
O rumor deste sucesso chegou a Iconium, onde se abateu como uma chicotada sobre a comunidade judaica que pensava ter-se desembaraçado daqueles loucos. Os judeus de Iconium precipitaram-se para Listra no intuito de esclarecer os incautos e pôr fim àquela impostura. A sua cólera comunica-se aos outros. Num ápice os habitantes de Listra mudam de opinião. Paulo é o principal objecto do seu ódio, pois ao curar o aleijado levou-os a trilhar um mau caminho!
Prendem-no e afastam Barnabé, que vinha em seu socorro. Tomados de fúria, os de Iconium perguntam-lhes o que querem fazer daquele falso Hermes.
A resposta chega sem ambiguidades:
- Lapidá-lo!
Será possível que nesse momento Paulo não se tenha lembrado do calvário do infeliz Estêvão? Tal como ele, foi arrastado para fora da cidade e atirado ao chão. Os executores apanham pedras e a avalanche abate-se sobre ele. Quando os habitantes de Listra e os judeus que suscitaram a ira contra ele viram Paulo inanimado pensaram que estava morto. Foram-se então embora, abandonando o homem que jazia de borco.
Firmes na sua nova fé, os primeiros cristãos convertidos acorrem na peugada deBarnabé. Debruçam-se sobre Paulo. O coração ainda bate. A cabeça está intacta. Aparentemente não tem ferimentos graves. Escapar a uma lapidação é algo quase inédito.

Alain Decaux in O Aborto de Deus (cap.VI)

aquarela

2006-06-14T20:49:00.000+01:00

Numa folha qualquer eu desenho um sol amarelo.
E com cinco ou seis retas é fácil fazer um castelo.
Corro o lápis em torno da mão e me dou uma luva.
E se faço chover, com dois riscos tenho um guarda-chuva.
Se um pinguinho de tinta cair num pedacinho azul do papel.
Num instante imagino uma linda gaivota a voar no céu.
Vai voando, contornando a imensa curva norte e sul
vou com ela viajando o Havaí, Pequim ou Stambul.
Pinto um barco à vela branco navegando
é tanto céu e mar num beijo azul.
Entre as nuvens vem surgindo um lindo avião rosa e grená
Tudo em volta colorindo com suas luzes a piscar.
Basta imaginar e ele está partindo, sereno e lindo
E se a gente quiser....... Ele vai pousar.
Numa folha qualquer eu desenho um navio de partida.
Com alguns bons amigos, bebendo de bem com a vida.
De uma América a outra eu consigo passar num segundo.
giro um simples compasso e num círculo eu faço o mundo.
Um menino caminha e caminhando chega no muro
e ali logo em frente a esperar pela gente o futuro está.
E o futuro é uma astronave que tentamos pilotar.
Não tem tempo nem piedade, nem tem hora de chegar.
Sem pedir licença muda nossa vida
e depois convida a rir ou chorar.
Nessa estrada não nos cabe conhecer ou ver o que virá.
O fim dela ninguém sabe bem ao certo onde vai dar.
Vamos todos numa linda passarela
de uma aquarela que um dia em fim
Descolorirá....
Numa folha qualquer eu desenho um sol amarelo ... descolorirá
e com cinco ou seis retas é facil fazer um castelo ... descolorirá
Giro um simples compasso e num círculo eu faço o mundo..descolorirá.

by Vinícius e Toquinho
http://www.laboratoriodedesenhos.com.br/aquarela.htm
(Copyright©Editora Delta Mundo da Criança Produção: Laboratório de Desenhos)

A morte de Deus

2006-05-29T12:51:00.000+01:00

O senhor Juarroz pensou num Deus que, em vez de nunca aparecer, aparecesse, pelo contrário, todos os dias, a toda a hora, a tocar à campainha.
Depois de muito meditar sobre esta hipótese, o senhor Juarroz decidiu desligar o quadro da electricidade.

Gonçalo M. Tavares in O Senhor Juarroz

Ódio

2006-05-14T10:13:00.000+01:00

Todos os humanos odeiam aqueles que são infelizes. Quanto ódio devo despertar eu que sou o mais infeliz dos seres vivos!

Mary Shelley in Fankenstein (cap.10)

A tristeza

2006-05-11T19:57:00.000+01:00

O senhor Valéry percorria sempre as mesmas ruas da cidade com os mesmos sapatos, um par de sapatos para cada rua.
Desde que nascera que vivia por ali, mas só conhecia 5 ruas que percorria com os seus 5 pares de sapatos diferentes.
O senhor Valéry explicava:
- É que absorvo demasiado as coisas. É como se ao atravessar uma rua nova o chão ficasse colado aos meus sapatos e mais ninguém tivesse espaço para pousar os pés. É como se a partir daí só os pássaros pudessem percorrer a rua - finalizava, num tom poético, muito raro em si, pois era um homem que se orgulhava da sua lógica.
- O problema - explicava o senhor Valéry - não é dos sapatos, é da minha vontade de levar para casa tudo aquilo em que toco.
E o senhor Valéry clarificava:
- Como não me sinto completo comigo apenas, penso que tudo o que não sou eu me poderá completar, e portanto quero-o para mim, e roubo-o ao mundo.
- Na verdade, as ruas agarram-se aos meus sapatos porque eu não sou feliz - disse o senhor Valéry, melancólico.
E depois disse ainda, recuperando os seus raciocínios habituais:
- Se um triângulo rectângulo tiver saudades do tempo em que era um quadrado e se quiser voltar a ser de novo um quadrado, não deverá juntar-se ao que deseja ser (o quadrado), pois assim nunca ficará como deseja.
E o senhor Valéry, depois deste raciocínio algo confuso, viu-se obrigado a desenhar para clarificar a ideia.
- Vejam, então, o que sucede se o triângulo rectângulo se juntar à forma em que deseja transformar-se, o quadrado. E o senhor Valéry desenhou

No fundo - disse o senhor Valéry, enquanto fazia outro desenho - devemos juntar-nos, sim, àquilo precisamente que não gostamos de ser, para assim nos conseguirmos transformar no que pretendemos.
E o senhor Valéry desenhou

- E isto é confuso de mais, e é também um pouco triste - disse, a concluir.
O senhor Valéry depois não disse mais nada - já estava cansado e era tarde - porém o último desenho que fez foi o de um quadrado dividido em muitos bocadinhos.

Gonçalo M. Tavares in O Senhor Valéry

O essencial

2006-04-26T19:48:00.000+01:00

Depois de um prolongado silêncio, o senhor Henri disse: hoje vou entrar e sair sem proferir uma única palavra.
... a partir de hoje vou reduzir o meu discurso ao essencial, visto notar que neste estabelecimento não dão o devido valor às minhas dissertações enciclopédicas.
... a partir de hoje só abrirei a boca para pedir mais absinto, e sobre o resto ninguém me ouvirá mais nada, porque, no fundo, vossas excelências são um conjunto de bêbados.
... a partir de hoje só mesmo o essencial.
... e de informações fico-me por esta.
... mais um copo de absinto, excelência - disse o senhor Henri.

Gonçalo M. Tavares in o Senhor Henri

A memória

2006-04-25T20:54:00.000+01:00

O senhor Henri estava sentado no banco de jardim a pensar se o seu corpo se levantaria para ir beber um copo de absinto.
O senhor Henri disse: a minha alma já se levantou.
O senhor Henri olhou depois para o corpo, tentando localizar o próprio rosto, mas não conseguiu.
... há partes do meu corpo que só posso ver com os meus olhos, e há outras que só posso ver com a memória.
... é como se a memória tivesse olhos, e mais antigos que os outros dois.
O senhor Henri depois calou-se.
E o senhor Henri, depois de um breve silêncio, disse: o certo é que a minha vontade já bebeu um copo de absinto, e eu não.
... a minha vontade já se encontra, neste momento, mais bêbada que eu.
... vou, pois, apanhá-la - disse o senhor Henri.
O senhor Henri levantou-se, então, do banco do jardim com um súbito movimento.
Eis finalmente uma decisão. Ao absinto - gritou!
E começou a andar rapidamente.

Gonçalo M. Tavares in O Senhor Henri

Sorrir

2006-04-16T13:13:00.000+01:00

Porque perdi o sorriso
que antes cobria meus lábios?
Porque sou o que não era
porque deixei de ser eu?
Mas, eu não perdi o siso,
dentro de mim tudo é meu!

Foram ventos que passaram,
águas negras que caíram,
véus espessos que toldaram
o meu olhar que turvou.
Porque perdi o sorriso?
Foi o tempo que o levou...

Isabel Aresta in De Mãos Abertas...

Saulo

2006-04-10T19:36:00.000+01:00

Esta hitória tem início na cumplicidade de um crime, um linchamento, como tantos outros que aconteceram ao longo dos séculos. Este tem um nome: lapidação.
Decorrente de uma determinação a um tempo legal e religiosa, a execução não requer a presença de nenhum carrasco, apenas alguns homens vulgares que se esforçam por se impregnar de ódio para darem livre curso aos seus instintos. Cada um dos actores mune-se de pedras para as lançar sobre o alvo vivo. Cada vez mais depressa, cada vez com mais força: uma execução que é também um concurso de pontaria.
No ano 34 da nossa era, nos arrabaldes da cidade de Jerusalém, o homem atingido por essas pedras não procura esquivar-se. De joelhos, imóvel, reza. Ouvem-se estas palavras:
- Senhor Jesus, recebei o meu espírito!
Intensificam-se as pedradas contra o alvo. Começam a espalhar-se pelo corpo manchas escuras e sanguinolentas. Quebram-se os ossos. Por causa da transpiração, os executores depositaram os seus mantos aos pés de um jovem que indubitavelmente «aprova». Pelo gesto ou pela palavra?
Uma pedra atinge o lapidado em cheio na cabeça. Tem ainda força para murmurar:
- Senhor, não lhes leves em conta este pecado...
Cai. Morre. O seu nome é Estêvão. Pouco antes, a pequena comunidade cristã de Jerusalém tinha-o escolhido como um dos Sete encarregados de a administrar. Acusado de pronunciar «palavras blasfemas contra Moisés e contra Deus», foi arrastado diante do Sinédrio. Não satisfeito com a afirmação da sua fé, chegou mesmo a proclamá-la.
De toda a assembleia brotou um grito:
- Lapidai-o!
O jovem que guardou os mantos chama-se Saulo. É natural de Tarso, na Cilícia.

Alain Decaux in O Aborto de Deus (cap.I)

Esperança

2006-04-06T13:19:00.000+01:00

Há esperanças perdidas
que mesmo assim esperamos.
Não nos importa que a vida
negue aquilo que sonhamos.
Esperança é quase ilusão.
Esperança ajuda a viver
Esperança é mais que alimento.
Como alguém que dá a mão
faz parte do nosso ser
e é nossa em cada momento.

A esperar continuamos...
Com esperança caminhamos!...

Isabel Aresta in De Mãos Abertas...

...home

2006-04-05T17:20:00.000+01:00

The weary Mole also was glad to turn in without delay, and soon had his head on his pillow, in great joy and contentment. But ere he closed his eyes he let them wander round his old room, mellow in the glow of the firelight that played or rested on familiar and friendly things which had long been unconsciously a part of him, and now smilingly received him back, without rancour. He was now in just the frame of mind that the tactful Rat had quietly worked to bring about in him. He saw clearly how plain and simple - how narrow, even - it all was; but clearly, too, how much it all meant to him, and the special value of some such anchorage in one's existence. He did not at all want to abandon the new life and its splendid spaces, to turn his back on sun and air and all they offered him and creep home and stay there; the upper world was all too strong, it called to him still, even down there, and he knew he must return to the larger stage. But it was good to think he had this to come back to; this place which was all his own, these things which were so glad to see him again and could always be counted upon for the same simple welcome.

Kenneth Grahame in The Wind in the Willows (final do capítulo Dolce Domum)

Ronda dos Braços Quebrados

2006-04-03T15:21:00.000+01:00

I
Minh'alma vai à frente, eu rojo atrás dela:
Porque eu sou feio e triste,
Mas a minh'alma é bela...

Sim, a minh'alma sabe essas palavras ébrias
Que nos atiram para o Infinito.
Quando a minh'alma fala, a sua voz é um grito,
Grito de oiro que vara a solidão do espaço,
E Deus acolhe no seu regaço.
Que pena que a minh'alma
Só pela fala do meu corpo fale!
Que a fala do meu corpo é intolerável,
Mas a minh'alma é bela,
E eu ou hei-de pedir-lhe que se cale,
Ou hei-de dar-lhe a voz da minha língua miserável!

II
- «Onde há uma doutrina
«Que posso pôr de acordo
«Toda a minha grandeza
«Com a minha desgraça?

«Que Deus humano me dirá essa parábola divina?

«Quem me fará esse milagre?

«Quem me abrirá essa porta?

«Seja quem for,
«(Deus ou Satá, pouco importa)
«Quero chamar-lhe meu senhor,
«Acolher-me a seus pés como um escravo!»

Mas em vão
Eu atiro ao silêncio o meu pregão,
Eu o atiro à multidão que passa:

- «Onde há uma doutrina
«Que possa pôr de acordo
«Toda a minha grandeza
«Com a minha desgraça?»

III
Terra do chão, tapa-me a boca!
- Terra do chão que piso aos pés...
Areias do deserto,
Areias que subis no ar, turbilhonando,
Cegai-me!

Prostrai-me,
Ventos que ides passando assobiando...

Ondas do mar que desabais,
(Ah, o mar...!)
Levai-me!

Estou fartinho de lutar,
Não posso mais.

(Mas não queria enlanguescer na minha enxerga...)

José Régio in Poemas de Deus e do Diabo

Meu amigo

2006-03-21T13:28:00.000Z

Meu amigo não sou o que pareço. A aparência é apenas um fato que uso, um fato cuidadosamente feito à medida que me protege das tuas perguntas e a ti do meu desinteresse.
É que, tenho que o confessar, a minha alma vive no silêncio e ali ficará para sempre.
Não te quero levar a acreditar no que digo, nem a confiar no que faço, porque as minhas palavras não são mais que os teus pensamentos convertidos em som, e as minhas obras nada mais são que as tuas próprias esperanças transformadas em actos.
Quando dizes: ''O vento sopra de leste'', eu respondo: ''Sim, sopra sempre de leste''; sem me atrever a confessar que o meu espírito não se ocupa do vento mas do mar. (Tu não podes entender os meus pensamentos porque eles são filhos do mar e eu quero estar apenas com ele).
Meu amigo, quando para ti é dia para mim é noite.
Nem por isso deixo de te falar da luz do dia que faz crescer as árvores, nem da sombra cor de púrpura que avança pelos vales. Porque tu não podes ouvir o som da minha dor, nem ver as minhas asas lutando contra a estrelas.
Meu amigo, prefiro estar sozinho na noite, mesmo quando tu sobes ao teu paraíso e me chamas para ir contigo.
Tu amas a verdade, a beleza e a justiça, e eu para te agradar digo que estou de acordo contigo e acho bem que gostes dessas coisas todas, mas não entendo o teu amor por elas.
Meu amigo és bom, prudente e sensato. Mais ainda: és perfeito.
Eu procuro falar contigo com sensatez e cautela, mas... estou louco.
A verdade é que prefiro estar louco a estar contigo.
Como fazer-te compreender que o meu caminho não é o teu caminho, quando de mãos dadas caminhamos juntos?

Khalil Gibran in O Louco

Mt 7, 7-11

2006-03-03T14:42:00.000Z

«Pedi, e ser-vos-á dado! Procurai, e encontrareis! Batei, e abrir-vos-ão a porta! Pois todo aquele que pede, recebe; quem procura, acha; e a quem bate, a porta será aberta. Quem de vós dá ao filho uma pedra, quando ele pede um pão? Ou lhe dá uma cobra, quando ele pede um peixe? Se vós, que sois maus, sabeis dar coisas boas aos vossos filhos, quanto mais o vosso Pai que está no Céu dará coisas boas aos que Lhas pedirem!».

Ser ou não ser

2006-02-20T20:31:00.000Z

Os conselhos são parecidos com a máquina de ski aeróbica de baixo impacto que comprou através de um anúncio das telenovelas - fica com ela durante algum tempo, sem lhe dar muita atenção, e depois oferece-a a outra pessoa. É a única coisa que se pode fazer com os conselhos e com as máquinas de ski aeróbica já que, na verdade, nunca se serve deles.
Há por aí uma série de maus conselhos. Há, por exemplo, toda aquela herança cultural, bastante complicada, de sabedoria popular que tem sobrevivido durante séculos, sendo ignorada e depois empurrada, como uma lata de sopa cheia de ferrugem, para a nova geração que a agarra, ignora e passa à geração seguinte. [...]
Quantas vezes alguém lhe disse:«Anima-te. Pior do que estão não podem ficar!» Este tipo de desonestidade barata é mais do que insultante. Se as coisas têm uma característica comum, com a qual todos concordamos, é a de poderem tornar-se sempre piores. Se deixarmos, as coisas ficam ainda piores do que a segunda parte de um filme de Jim Carrey.
Outro conselho que me chateia e enerva, por ser confuso e completamente falso, é o seguinte: «Seja você mesmo». Já alguma vez ouviu algo tão aterrador? A civilização e todos os padrões de decência humana têm precisamente como base o facto de não sermos nós próprios. Nunca leu O Senhor das Moscas? Ou disputou com outra pessoa o último lugar do parque de estacionamento de um centro comercial? Por detrás dos fantásticos cortes de cabelo somos animais.
Mesmo pondo de parte o debate natureza-educação, ser você mesmo envolve muitos perigos. A maior parte de nós, bem lá no fundo, é um gato cobarde, fugidio, hipócrita e, por vezes, assustado, ambivalente em termos emocionais, moralmente frágil e com um gosto secreto por certo tipo de música ligeira que, em circunstância alguma, tornaria público. Porque haveríamos de ser essa pessoa? Num mundo de indivíduos que parecem ser mais interessantes do que nós, porque haveríamos de ficar presos a nós próprios? Se sermos nós mesmos fosse assim tão bom, haveria muitas pessoas à espera de serem como nós.[...]
O mais importante, de tudo o que disse, é isto: não pense que tem de ser sempre você mesmo. [...]
Veja bem. Não estou a sugerir-lhe que tente melhorar. Não. Isso requer tempo e esforço, quase nunca dá resultado e ainda o deixa preso a si. Seja apenas outra pessoa durante algum tempo. Este mundo é demasiado diversificado para sermos sempre a mesma pessoa. [...]
Se conseguiu aprender a dominar o seu ovo de avestruz, já deve ter percebido que tudo é possível. É o mesmo que dizer: tudo se pode fingir. Pode ser a pessoa que quiser.

Darrel Bristow-Bovey in Fui eu que mexi no teu queijo

Momento

2006-02-10T13:22:00.000Z

Eu já não sei o que digo
e, até, nem sei quem sou,
ando errante pela rua
e, atrás dos outros, vou.

Onde é que eles me levam?
Não sei e pouco me importa,
eu caminho, caminhando...
Serei viva ou serei morta?

Sopra uma brisa leve
que me ajuda a caminhar
e eu, embalada vou,
como a nuvem vai no ar.

O sol, então, aparece
e assim desperta a mente
eu, sou aquilo que sou,
eu, já voltei a ser gente!

Isabel Aresta in De Mãos Abertas...

A Noite e o Louco

2006-02-08T15:07:00.000Z

- Sou como tu, ó noite; escuro e despido, ando por atalhos em chamas, situados acima dos meus sonhos e ao contacto com os meus pés da terra brotam azinheiras.
- Não, não és como eu, ó Louco, porque ainda olhas para trás a medir na areia o rasto dos teus passos.
- Sou como tu, ó noite, silencioso e profundo, e no coração da minha aldeia há uma deusa que vai dando à luz um filho com que o céu há-de tocar o inferno.
- Não, não és como eu, ó louco, porque estremeces diante da dor e te causam temor as canções do abismo.
- Sou como tu, ó noite, terrível e selvagem; porque os meus ouvidos percebem clamores de nações conquistadas e suspiros de reinos esquecidos.
- Não, não és como eu, ó louco, porque continuas amigo do teu pequeno Ego e não podes ser amigo do teu Ego monstruoso.
- Sou como tu, ó noite, cruel e terrível; porque meu peito está iluminado por navios que ardem no mar e os meus lábios estão húmidos do sangue de guerreiros degolados.
- Não és como eu, ó louco, porque ainda suspiras por encontrar a tua alma gémea e não foste capaz de converter-te na tua própria Lei.
- Sou como tu, ó noite, feliz e alegre; porque aquele que habita na minha sombra está ébrio de vinho virgem e quem me segue está a pecar com alegria.
- Não, não és como eu, ó Louco, porque a tua alma está envolta num véu de sete horas e não levas o coração na mão.
- Sou como tu, ó noite, paciente e apaixonado; porque no meu peito estão enterrados mil amantes em mortalhas de beijos murchos.
- É verdade, ó louco, que és como eu? Pareceste-te comigo? Podes cavalgar numa tempestade como um cavalo selvagem e agarrar o relâmpago como se fosse uma espada?
- Sim, sou como tu, ó noite, como tu sou poderoso e alto e o meu trono assenta sobre montanhas de deuses caídos; diante de mim desfilam os dias para beijar a orla do meu vestido, sem se atreverem a fitar-me o rosto.
- És como eu, filho do meu mais obscuro coração? É certo que nas tuas têmporas vibram os mais indómitos pensamentos e que podes usar a minha vasta linguagem?
- Sim, somos irmãos gémeos, ó noite, porque tu revelas o espaço e eu a minha alma.

Khalil Gibran in O Louco

A redoma da existência

2006-02-02T13:33:00.000Z

Vivo numa redoma.
Numa redoma de vidro.
Numa bolha de vidro,
na profundeza do oceano.
Posso ver o mundo de água.
Posso deixar que me vejam.
Estou protegida da água do oceano,
que me pode afogar.
Essa água Salgada e Escura.
... Como estou enganada!
A minha redoma está cheia de água.
Já estou afogada!
Numa água igualmente salgada.
Mas de onde veio essa água que me afoga?
Veio de mim. Das lágrimas que chorei.
O sal vem de mim, o escuro vem de mim...
sou eu que me afogo...
Porque existo dentro de uma redoma!

autor desconhecido in Pensamentos
(...afinal... nem tudo está escrito...)

Mt 7, 1-5

2006-01-30T10:02:00.000Z

«Não julgueis, e não sereis julgados. De facto, sereis julgados com o mesmo julgamento com que julgardes e sereis medidos com a mesma medida com que medirdes.
Porque olhas para o argueiro no olho do teu irmão e não prestas atenção à trave que está no teu próprio olho? Ou, como te atreves a dizer ao irmão: "Deixa-me tirar o argueiro do teu olho", quando tu mesmo tens uma trave no teu? Hipócrita, tira primeiro a trave do teu próprio olho, e então verás bem para tirar o argueiro do olho do teu irmão».

A beleza

2006-01-12T19:29:00.000Z

Numa certa cidade o arco-íris um dia apareceu e nunca mais se foi embora. Durante um ano permaneceu no mesmo sítio do céu. Tornou-se aborrecido.
Um dia, finalmente, o arco-íris desapareceu e o céu ficou cinzento escuro por completo. As crianças dessa cidade, excitadas, apontavam para o céu cinzento e gritavam uns para os outros: olha que bonito!

Gonçalo M. Tavares in O Senhor Brecht

Eros, Philos ou Ágape?

2006-01-08T23:07:00.000Z

- Existem três palavras gregas para designar o amor - começou ele. - Hoje vês a manifestação de Eros, aquele sentimento entre duas pessoas.
Os noivos sorriam para os flashes e recebiam cumprimentos.
- Parece que os dois se amam - disse, referindo-se ao casal. - E acham que o amor é uma coisa que cresce. [...]
- Apesar de ser bom ou ser mau, a face de Eros nunca é a mesma em cada pessoa. Exactamente como as estrelas sobre as quais eu falava há meia hora atrás. E ninguém pode escapar a Eros. Todos têm necessidade da sua presença - apesar de muitas vezes Eros fazer com que nos sintamos distantes do mundo, fechados na nossa solidão. [...]
- Philos é o Amor sob a forma de amizade. É aquilo que eu sinto por ti e pelos outros. Quando a chama de Eros não consegue já brilhar, é Philos que mantém os casais juntos. [...]
- Hoje não é dia para falarmos de Ágape. Ágape está em Eros e em Philos, mas isso é apenas uma frase. Vamos divertir-nos nesta festa, sem tocar no Amor-que-Devora - e Petrus deitou mais vinho no seu copo de plástico. [...]
Todos nós corremos em busca de Eros, e quando Eros se quer transformar em Philos, achamos que o Amor é inútil. Sem perceber que Philos é que nos conduzirá até à forma do amor maior, Ágape. [...]
Petrus respondeu que Ágape não pode ser falado, precisava ser vivido. [...]
Ágape é o amor total, o Amor-que-Devora quem o experimenta. Quem conhece e experimenta Ágape, vê que nada mais neste mundo tem importância, apenas amar. Este foi o amor que Jesus sentiu pela humanidade, e foi tão grande que sacudiu as estrelas e mudou o curso da história do homem. A sua vida solitária conseguiu fazer o que reis, exércitos e impérios não conseguiram. [...]
- Ágape é o Amor-que-Devora - repetiu mais uma vez, como se esta fosse a frase que melhor definisse aquela estranha espécie de amor. - Luther King, certa vez, disse que quando Cristo falou de amar os inimigos, referia-se a Ágape. porque, segundo ele, era «impossível gostar dos nossos inimigos, daqueles que nos fazem mal, e que tentam amesquinhar o nosso sofrido dia-a-dia.» Mas Ágape é muito mais que gostar. É um sentimento que invade tudo, que preenche todas as frestas, e faz com que qualquer tentativa de agressão se torne pó.

Paulo Coelho in O Diário de Um Mago

In memoriam

2006-01-02T14:09:00.000Z

Se conhecesses o mistério imenso do Céu onde agora vivo, este horizonte sem fim, esta luz que tudo reveste e penetra, não chorarias, se me amas!

Sto. Agostinho

A ti Filipe,
a quem a montanha levou nas asas da liberdade.
Hoje como no passado fazes-me falta...
Faz-me falta a tua alegria, meu Amigo.

A vida e o amor valem a pena

2006-01-01T15:52:00.000Z

Não se vive sem meditar, imaginar e projectar a vida.
Creio que meditar é "fazer corpo com...": tecer as nossas relações com os outros, com Deus, e com os valores. Creio que a fé é a convicção de que a vida e o amor valem a pena; coisa que não se pode demonstrar, mas, quando nos arriscamos a viver como tal, estrutura-se a vida e brotam frutos de humanidade.
Só com a razão, ninguém sai de si próprio. Bem entendida, a fé nasce do afecto e da coragem de "imaginar": não da mera imaginação, mas do acto criativo, do "sonho" que nos leva a pôr um rosto humano nos nossos desejos, tornando-os possíveis e tornando-nos, a nós, capazes de lutar por eles.
Sem fé, sem um valor que dê sentido à vida, não se vive. E que vida seria essa que se pudesse resumir a um acumulado de alegrias e tristezas sem prazo e prontas a ir para o caixote quando menos se espera? A verdade é que se se vive humanamente é porque se tem fé: as pessoas é que, por vezes, não o sabem; ou não sabem dar-lhe o nome!
Vale a pena pensar nisto.

Vasco Pinto de Magalhães, s.j. in Não Há Soluções, Há Caminhos (Nota à 7°edição)

Para quê?!

2005-12-29T12:53:00.000Z

Tudo é vaidade neste mundo vão...
Tudo é tristeza, tudo é pó, é nada!
E mal desponta em nós a madrugada,
Vem logo a noite encher o coração!

Até o amor nos mente, essa canção
Que o nosso peito ri à gargalhada,
Flor que é nascida e logo desfolhada,
Pétalas que se pisam pelo chão!...

Beijos de amor! Pra quê?!... Tristes vaidades!
Sonhos que logo são realidades,
Que nos deixam a alma como morta!

Só neles acredita quem é louca!
Beijos de amor que vão de boca em boca,
Como pobres que vão de porta em porta!...

Florbela Espanca in Livro de Mágoas

Os olhos são cegos

2005-12-27T14:56:00.000Z

- Os homens bem se encafuam dentro dos comboios, mas já não sabem do que andam à procura - disse o principezinho. - Andam sempre à roda.
E comentou:
- É que não vale mesmo a pena! O poço a que chegámos não tinha nada a ver com um poço sariano. Os poços sarianos são simples buracos cavados na areia. Aquele era um poço de aldeia.
Mas não havia ali aldeia nenhuma. Seria um sonho?
- Que estranho! - disse eu para o principezinho. - Está tudo pronto! A roldana, o balde, a corda...
Riu, pegou na corda e fez girar a roldana.
E a roldana gemeu como um velho catavento geme depois de um longo sono do vento.
- Ouves o poço? - perguntou o principezinho. - Acordámo-lo e ele pôs-se a cantar...
Eu não queria que ele fizesse esforços.
- Deixa cá ver isso - disse-lhe - É pesado demais para ti.
Icei lentamente o balde até à borda. Poisei-o em cima dela, bem direito. O canto da roldana ainda cantava nos meus ouvidos e, na água, ainda a tremer, euvia tremer o Sol.
- Tenho sede desta água - disse o principezinho. - Dá-me de beber...
E então soube do que ele andava à procura.
Levei-lhe o balde à boca e ele bebeu, de olhos fechados. Tão boa! Aquela água era muito mais do que um alimento. Nascera da caminhada sob as estrelas, do canto da roldana, do esforço dos meus braços. Era boa para o coração, como uma prenda. O mesmo se passava quando eu era pequeno: as luzes da árvore, a música da Missa do Galo e a ternura dos sorrisos é que davam o brilho todo ao meu presente de Natal.
- Os homens da tua terra são capazes de plantar cinco mil rosas no mesmo sítio... - disse o principezinho. - E, apesar de terem um jardim com muitas rosas, não descobrem aquilo de que andam à procura...
- Pois não... - respondi eu.
- E podiam descobrir aquilo de que andam à procura numa única rosa ou num único golo de água.
- Pois era - respondi eu.
O principezinho acrescentou:
- Mas os olhos são cegos. Só se procura bem com o coração.

Antoine de Saint-Exupéry in O Principezinho (cap.XXV)

A maldição do homem

2005-12-26T11:52:00.000Z

Logo no começo do Génesis, está escrito que Deus criou o homem para que ele reinasse sobre os pássaros, os peixes e o gado. É claro que o Génesis é obra do homem e não do cavalo. Ninguém pode ter a certeza absoluta que Deus realmente queria que o homem reinasse sobre todas as criaturas. (...)
É um direito que só nos parece natural porque quem está no topo da hierarquia somos nós. (...)
[Tereza] sente-se sozinha com o seu amor pelo seu cão. Pensa, com um sorriso melancólico, que tem de disfarçá-lo melhor do que se tivesse de esconder uma infidelidade. Ter amor por um cão é uma coisa escandalosa. Se, em vez disso, a vizinha tivesse sabido que andava a enganar Tomas, só teria recebido uma palmada cúmplice nas costas!(...)
Será sempre impossível determinar com um mínimo de segurança em que medida é que as nossas relações com outrem resultam dos nossos sentimentos, do nosso amor, do nosso desamor, da nossa benevolência ou do nosso ódio, e em que medida é que estão previamente condicionadas pelas relações de forças existentes entre os indivíduos.
A verdadeira bondade do homem só pode manifestar-se em toda a sua pureza e em toda a sua liberdade com aqueles que não representam força nenhuma. O verdadeiro teste moral da humanidade (o teste mais radical, aquele que por se situar a um nível tão profundo nos escapa ao olhar) são as suas relações com quem se encontra à sua mercê: isto é, com os animais. E foi aí que se deu o maior fracasso do homem, o desaire fundamental que está na origem de todos os outros.
(...) o idílio é a imagem que nos ficou gravada na lembrança como representação do Paraíso. A vida no Paraíso não era uma caminhada sempre em linha recta para o desconhecido, não era uma aventura. Movia-se em círculo, entre as coisas conhecidas. A sua monotonia não era tédio, mas felicidade. (...)
No Paraíso, quando Adão se debruçava nas fontes, ainda não sabia que estava a ver a sua própria imagem. (...) Adão era como Karenine. (...)
A comparação de Karenine com Adão leva-me a pensar que, no Paraíso, o homem ainda não era bem o homem. Para ser mais exacto: o homem ainda não se tinha lançado na trajectória do homem. Pela nossa parte, há muito que estamos lançados nessa trajectória e voamos no vazio de um tempo que corre sempre a direito. Mas ainda existe em nós um fino cordão a ligar-nos ao longínquo Paraíso enevoado (...). A nostalgia do Paraíso é o desejo que o homem tem de não ser homem.
(...) nasce no espírito de Tereza um pensamento blasfemo de que não consegue livrar-se: o amor que a une a Karenine é melhor do que o amor que existe entre ela e Tomas. Melhor, e não maior.(...)
É um amor desinteressado: Tereza não quer nada de Karenine. Nem sequer exige que ele a ame. Nunca se atormentou com as perguntas que torturam os homens e as mulheres (...).
Tereza aceitou Karenine tal e qual como ele é, não tentou modificá-lo (...).
O seu amor pelo cão é um amor voluntário, ninguém a obrigou a isso. (...)
Nenhum ser humano pode presentear outro com o idílio. Só o animal pode fazê-lo porque não foi expulso do Paraíso. O amor entre o homem e o cão é idílico. (...)
O tempo humano não anda em círculo, mas avança em linha recta. Por isso o homem não pode ser feliz: a felicidade é o desejo de repetição.

Milan Kundera in A Insustentável Leveza do Ser (7°parte - cap.2&4)

Confiar sem condições

2005-12-22T11:34:00.000Z

O Evangelho conta-nos a história de um paralítico e dos seus amigos que lhe pegaram na maca e, como não podiam passar pela porta por causa da multidão, o fizeram entrar pelo telhado para que chegasse ao pé de Cristo.
Será que eu posso indicar quatro amigos que farão tudo por mim? Quem são? E haverá alguém que possa confiar em mim sem condições?

Vasco Pinto de Magalhães, s.j. in Não Há Soluções, Há Caminhos (26 de Agosto)

Os livros são janelas

2005-12-21T14:38:00.000Z

Vi um livro no lixo e arrepiei-me pensando que há livros que nascem mortos.
Pode-se viver sem ler?
Quem não lê não entra no rio da história e quem lê é como o mar onde desaguam muitos rios.
Comprar um livro é sempre como a primeira vez, como quem marca um encontro para receber uma confidência.
Uma casa sem livros está desabitada, é uma pensão... Os livros são janelas.
Hoje vou abrir uma delas.

Vasco Pinto de Magalhães, s.j. in Não Há Soluções, Há Caminhos (28 de Abril)

A minha Alegria

2005-12-19T17:54:00.000Z

Quando a minha Alegria nasceu tomei-a nos braços e subi com ela ao terraço da minha casa.
Então gritei: Venham vizinhos, venham ver, nasceu a minha Alegria! Venham contemplar um homem feliz que se ri ao sol.
Mas com grande surpresa minha, nenhum vizinho quis ver a minha Alegria.
Todos os dias, durante sete luas, anunciei ao vento a minha Alegria do terraço da minha casa, mas ninguém quis dar-me ouvidos.
Assim, a minha Alegria e eu ficámos sozinhos, sem interessar a ninguém e sem que alguém viesse visitar-nos.
Então a minha alegria começou a empalidecer e a cansar-se porque nenhum outro coração a não ser o meu admirava a sua beleza e só os meus lábios beijavam os seus.
Aos poucos, a minha Alegria morreu de solidão.
Hoje, apenas recordo a minha Alegria desaparecida quando recordo a minha Tristeza morta.

A recordação é uma folha de Outono que murmura um instante nas mãos do vento e nunca mais volta a escutar-se.

Khalil Gibran in O Louco

A minha Tristeza

2005-12-19T10:52:00.000Z

Quando a minha tristeza nasceu, criei-a com esmero e com amorosa ternura.
A minha tristeza cresceu como todas as coisas vivas: forte, bela e cheia de encantos.
Amávamo-nos e amávamos o mundo que nos rodeava, porque a minha Tristeza tinha um coração bondoso, e o meu coração transbordava de ternura pela minha Tristeza. Quando cantávamos os dois, os vizinhos vinham às janelas, porque os nossos cânticos eram mais profundos do que o mar, e as nossas melodias estavam cheias de estranhas recordações. E quando andávamos juntos, as pessoas olhavam-nos com carinho e murmuravam palavras de inefável doçura. Havia até alguns que nos olhavam com inveja, porque a minha Tristeza era um ser nobre e eu estava orgulhoso da minha Tristeza.
Mas um dia a minha Tristeza morreu, como morrem as coisas vivas, fiquei sozinho com os meus pensamentos.
Agora quando falo, as minhas palavras ressoam pesadas nos meus ouvidos. E quando canto, os vizinhos já não vêm à janela escutar as minhas canções. E quando vou pelas ruas, já ninguém olha para mim.
Apenas ouço vozes que dizem: ''Olhem, aí vai um homem abandonado pela sua Tristeza''.

Khalil Gibran in O Louco

Querer a paz

2005-12-17T13:25:00.000Z

Todos querem a paz, mas há muita gente que não se dispõe a fazer as pazes. Parece que não acreditam que duas pessoas zangadas ou um casal desavindo se possam reconciliar. Preferem afirmar posições. De facto, o orgulhoso não é inteligente! Se fosse inteligente, já teria percebido que a coisa mais humana é levantar-se dos seus erros e recomeçar cada dia. Não o tentar e agarrar-se aos seus direitos parece força, mas é fraqueza infantil.

Vasco Pinto de Magalhães, s.j. in Não Há Soluções, Há Caminhos (25 de Março)

O acendedor de lampiões

2005-12-08T22:56:00.000Z

O quinto planeta era muito curioso. Era o menor de todos. Mal dava para um lampião e o acendedor de lampiões...
O principezinho não podia atinar para que pudessem servir, no céu, num planeta sem casa e sem gente, um lampião e o acendedor de lampiões. No entanto, disse consigo mesmo:
- Talvez esse homem seja mesmo absurdo. No entanto, é menos absurdo que o rei, que o vaidoso, que o homem de negócios, que o beberrão. Seu trabalho ao menos tem um sentido. Quando acende o lampião, é como se fizesse nascer mais uma estrela, mais uma flor. Quando o apaga, porém, é estrela ou flor que adormecem. É uma ocupação bonita. E é útil, porque é bonita.
Quando abordou o planeta, saudou respeitosamente o acendedor:
- Bom dia. Por que acabas de apagar teu lampião?
- É o regulamento, respondeu o acendedor. Bom dia.
- Que é o regulamento?
- É apagar meu lampião. Boa noite.
E tornou a acender.
- Mas por que acabas de o acender de novo?
- É o regulamento, respondeu o acendedor.
- Eu não compreendo, disse o principezinho.
- Não é para compreender, disse o acendedor. Regulamento é regulamento. Bom dia.
E apagou o lampião.
Em seguida enxugou a fronte num lenço de quadrinhos vermelhos.
- Eu executo uma tarefa terrível. Antigamente era razoável. Apagava de manhã e acendia à noite. Tinha o resto do dia para descansar e o resto da noite para dormir...
- E depois disso, mudou o regulamento?
- O regulamento não mudou, disse o acendedor. Aí é que está o drama! O planeta de ano em ano gira mais depressa, e o regulamento não muda!
- E então? disse o principezinho.
- Agora, que ele dá uma volta por minuto, não tenho mais um segundo de repouso. Acendo e apago uma vez por minuto!
- Ah! que engraçado! Os dias aqui duram um minuto!
- Não é nada engraçado, disse o acendedor. Já faz um mês que estamos conversando.
- Um mês?
- Sim. Trinta minutos. Trinta dias. Boa noite.
E acendeu o lampião.
O principezinho considerou-o, e amou aquele acendedor tão fiel ao regulamento. Lembrou-se dos pores-do-sol que ele mesmo produzia, recuando um pouco a cadeira. Quis ajudar o amigo.
- Sabes? Eu sei de um modo de descansar quando quiseres...
- Eu sempre quero, disse o acendedor.
Pois a gente pode ser, ao mesmo tempo, fiel e preguiçoso.
E o principezinho prosseguiu:
- Teu planeta é tão pequeno, que podes, com três passos, dar-lhe a volta. Basta andares lentamente, bem lentamente, de modo a ficares sempre ao sol. Quando quiseres descansar, caminharás... e o dia durará quanto queiras.
- Isso não adianta muito, disse o acendedor. O que eu gosto mais na vida é de dormir.
- Então não há remédio, disse o principezinho.
- Não há remédio, disse o acendedor. Bom dia.
E apagou seu lampião.
Esse aí, disse para si o principezinho, ao prosseguir a viagem para mais longe, esse aí seria desprezado por todos os outros, o rei, o vaidoso, o beberrão, o homem de negócios. No entanto, é o único que não me parece ridículo. Talvez porque é o único que se ocupa de outra coisa que não seja ele próprio.
Suspirou de pesar e disse ainda:
- Era o único que eu podia ter feito meu amigo. Mas seu planeta é mesmo pequeno demais. Não há lugar para dois...
O que o principezinho não ousava confessar é que os mil quatrocentos e quarenta pores-do-sol em vinte e quatro horas davam-lhe certa saudade do abençoado planeta.

Antoine de Saint-Exupéry in O Principezinho (cap.XIV)

...sonho

2005-12-06T15:46:00.000Z

Que poder teria o Inferno se aqueles que aqui são prisioneiros não pudessem sonhar com o Paraíso?

Neil Gaiman in Sandman Preludes

Eu

2005-12-05T11:10:00.000Z

Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do sonho, e desta sorte
Sou a crucificada... a dolorida...

Sombra de névoa ténue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...

Sou aquela que passa e ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber porquê...

Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver
E que nunca na vida me encontrou!

Florbela Espanca in Livro de Mágoas

A menina que queria ser maçã

2005-12-04T21:48:00.000Z

Quando perguntaram à Joaninha o que é que ela queria ser quando fosse grande (há sempre um dia em que um adulto nos faz essa pergunta), ela não hesitou:
- Quando for grande quero ser maçã!
Disse aquilo com tanta convicção que a mãe se assustou:
- Maçã?
A maior parte das crianças quer ser: astronauta, médico, corredor de automóveis, futebolista, cantor, presidente. Há algumas respostas mais originais: “Quero ser solteiro”, confessou o filho de uma amiga minha. Conheço uma menininha que foi ainda mais ambiciosa:
- Quando for grande quer ser feliz.
Mas maçã? Joaninha, meu amor, maçã porquê? A pequena encolheu os ombros: “são tão lindas”. Passaram-se os anos e a mãe pensou que ela se tinha esquecido daquilo. Mas não. No dia em que entrou para a escola a professora fez a todos os meninos a mesma pergunta:
- Ora então vamos lá saber o que é que vocês querem ser quando forem grandes... Astronauta. Piloto de Fórmula 1. Cantora. Futebolista. Barbie (há muitas meninas que querem ser a Barbie). Médica. Modelo. Actriz. E tu, Joaninha?
- Eu quero ser maçã!
Risos. Os outros meninos começaram a fazer troça dela:
- Maçã raineta! Maça raineta!...
- Se o Joaninha pode ser uma maçã, senhora professora, eu quero ser um avião...
Ela nem fazia caso. Quando crescesse havia de ser uma maçã, sim, uma maçã verde, luminosa, tão perfumada como uma manhã de primavera.
Poucas vezes, porém, conseguimos cumprir os nossos sonhos. Joaninha transformou-se numa mulher bonita, estudou, e fez-se professora. Era uma boa professora. Só quem conseguisse olhar para dentro dela poderia saber que, bem lá no fundo do seu coração, Joaninha sentia ainda aquela grande vontade de se tornar maçã. O tempo passou – o tempo, aliás, está sempre a passar, nós é que nem sempre damos pela sua passagem. O tempo passou, portanto, e Joaninha envelheceu. Não casara, não tinha filhos, envelheceu sozinha. Foi numa tarde de Outono. As árvores tinham perdido todas as folhas. O sol, cansado, com aquela cor macia que tem o mel, desaparecia no horizonte. Joaninha estava a dormir numa cadeira de baloiço, na varanda da sua casa, quando apareceu um anjo e a levou. Ela não percebeu logo onde estava. Foi preciso que Deus lhe tocasse nos ombros com a ponta dos dedos:
- Acorda minha filha – disse-lhe Deus -, já chegaste.
Joaninha abriu os olhos e viu o que já antes via com os olhos fechados: os anjos passeando num grande jardim, os peixes flutuando no ar, juntamente com os pássaros, e aquele velho de barbas brancas, ao seu lado, sorrindo como só Deus sabe sorrir.
- Meu Deus – perguntou-lhe – porque não me deixaste ser maçã?
- Ser maçã é difícil, Joaninha – disse-lhe Deus – É preciso crescer muito para se ser uma boa maçã. Tu cresceste. Agora, sim, serás maçã.
Alguns anos depois um menino descobriu no pomar da casa dos seus avós uma maçã de um brilho intenso. Cheirou-a: cheirava a manhãs lavadas, cheirava a primavera, era um cheiro que se colava aos dedos. O menino comeu a maçã e sentiu-se feliz. Naquela tarde disse à avó:
- Sabes, acho que quando for grande quero ser maçã!

José Eduardo Agualusa in Estranhões e Bizarrocos

Uns tempos depois

2005-12-02T20:59:00.000Z

Uns tempos depois aprendes a diferença subtil entre segurar numa mão e acorrentar uma alma,
E aprendes que o amor não significa dependência e companhia não significa segurança,
E começas a aprender que os beijos não são contratos e os presentes não são promessas,
E começas a aceitar as tuas derrotas de cabeça erguida e de olhos abertos, com o porte de um adulto, e não a mágoa de uma criança,
E aprendes a construir os teus caminhos a partir do dia de hoje porque o terreno do amanhã é demasiado incerto para fazer planos.
Uns tempos depois aprendes que até o Sol queima se for em demasia.
Portanto, planta o teu próprio jardim e decora a tua própria alma, em vez de esperares que alguém te traga flores.
E aprendes que podes verdadeiramente continuar... que és verdadeiramente forte, e que tens verdadeiro valor.
E aprendes e aprendes... com cada adeus estás a aprender...

Veronica A. Shoffstall in Canja de Galinha para a Alma dos Jovens

Cântico Negro

2005-11-29T20:44:00.002Z

“Vem por aqui” – dizem-me alguns com olhos doces.
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: “vem por aqui”!
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há nos meus olhos ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali…

A minha glória é esta:
Criar desumanidade!
Não acompanhar ninguém.
- Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre a minha Mãe.

Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos…
Se ao que busco saber nenhum de vós responde,
Porque me repetis: “vem por aqui”?
Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí…

Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis machados, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós.
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos…

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátrias, tendes tectos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios.
Eu tenho a minha Loucura!
Levanto-a como um facho a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios…

Deus e o Diabo é que me guiam, mais ninguém.
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções!
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: “ vem por aqui”!
A minha vida é um vendaval que se soltou.
É uma onda que se alevantou.
É um átomo a mais que se animou…
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou,
- Sei que não vou por aí!

José Régio in Poemas de Deus e do Diabo

Acima de tudo, o amor

2005-11-27T12:08:00.000Z

Ainda que eu falasse línguas,
as dos homens e dos anjos,
se não tivesse amor,
seria como sino ruidoso
ou como címbalo estridente.
Ainda que tivesse o dom da profecia,
o conhecimento de todos os mistérios e de toda a ciência;
ainda que tivesse toda a fé,
a ponto de transportar montanhas,
se não tivesse amor,
nada seria.
Ainda que eu distribuísse todos os meus bens aos famintos,
ainda que entregasse o meu corpo às chamas,
se não tivesse amor,
nada disso me adiantaria.
O amor é paciente,
o amor é prestativo;
não é invejoso, não se ostenta,
não se incha de orgulho.
Nada faz de inconveniente,
não procura o seu próprio interesse,
não se irrita,
não guarda rancor.
Não se alegra com a injustiça,
mas regozija-se com a verdade.
Tudo desculpa, tudo crê,
tudo espera, tudo suporta.
O amor jamais passará.
As profecias desaparecerão,
as línguas cessarão,
a ciência também desaparecerá.
Pois o nosso conhecimento é limitado;
limitada é também a nossa profecia.
Mas, quando vier a perfeição,
desaparecerá o que é limitado.
Quando eu era criança,
falava como criança,
pensava como criança,
raciocinava como criança.
Depois que me tornei adulto,
deixei o que era próprio de criança.
Agora vemos como em espelho e de maneira confusa;
mas depois veremos face a face.
Agora o meu conhecimento é limitado,
mas depois conhecerei como sou conhecido.
Agora, portanto, permanecem estas três coisas:
a fé, a esperança e o amor.
A maior delas, porém, é o amor.

1 Cor 13, 1-13

Peso ou Leveza?

2005-11-24T21:03:00.000Z

O eterno retorno é uma ideia misteriosa de Nietzsche que, com ela, conseguiu dificultar a vida a não poucos filósofos: pensar que, um dia, tudo o que se viveu se há-de repetir outra vez e que essa repetição se há-de repetir ainda uma e outra vez, até ao infinito! Que significado terá este mito insensato?

O mito do eterno retorno diz-nos, pela negativa, que esta vida, que há-de desaparecer de uma vez por todas para nunca mais voltar, é semelhante a uma sombra, é desprovida de peso, que, de hoje em diante e para todo o sempre, se encontra morta e que, por muito atroz, por muito bela, por muito esplêndida que seja, essa beleza, esse horror, esse esplendor não têm qualquer sentido. [...]

[...]

Se cada segundo da nossa vida tiver de se repetir um número infinito de vezes, ficamos pregados à eternidade como Jesus Cristo à cruz. Que ideia atroz! No mundo do eterno retorno, todos os gestos têm o peso de uma insustentável irresponsabilidade. Era o que fazia Nietzsche dizer que a ideia do eterno retorno é o fardo mais pesado (das schwerste Gewicht).
Se o eterno retorno é o fardo mais pesado, então, sobre tal pano de fundo, as nossas vidas podem recortar-se em toda a sua esplêndida leveza.
Mas, na verdade, será o peso atroz e a leveza bela?
O fardo mais pesado esmaga-nos, verga-nos, comprime-nos contra o solo. Mas, na poesia amorosa de todos os séculos, a mulher sempre desejou receber o fardo do corpo masculino. Portanto, o fardo mais pesado é também ao mesmo tempo, a imagem do momento mais intenso de realização de uma vida. Quanto mais pesado for o fardo, mais próxima da terra se encontra a nossa vida e mais real e verdadeira é.
Em contrapartida, a ausência total de fardo faz com que o ser humano se torne mais leve do que o ar, fá-lo voar, afastar-se da terra, do ser terrestre, torna-o semi-real e os seus movimentos tão livres quanto insignificantes.
Que escolher, então? O peso ou a leveza?
Foi a questão com que se debateu Parménides, no século VI, antes de Cristo. Para ele, o universo estava dividido em pares de contrários: luz-sombra; espesso-fino; quente-frio; ser-não ser. Considerava que um dos pólos da contradição era positivo (o claro, o quente, o fino, o ser) e o outro, negativo. Esta divisão em pólos positivos e negativos pode parecer de uma facilidade pueril. Excepto num caso: o que é positivo: o peso ou a leveza?

Parménides respondia que o leve é positivo e o pesado, negativo. Tinha razão ou não? O problema é esse. Mas uma coisa é certa: a contradição pesado-leve é a mais misteriosa e ambígua de todas as contradições.

Milan Kundera in A Insustentável Leveza do Ser (1ªparte - cap1&2)

O Mundo Perfeito

2005-11-23T19:49:00.000Z

Deus das almas vagabundas, Deus fugido dos deuses, atende-me. Tu, destino que proteges espíritos loucos e errantes como o meu, escuta-me.
Vivo no meio de uma raça de homens perfeitos.
Eu, o mais imperfeito de todos os homens.
Eu, um caos humano, uma nebulosa de confusão, movo-me entre mundos perfeitos, entre povos regidos por leis exemplares, que seguem uma ordem pura; de pensamentos catalogados, de sonhos ordenados, de visões inscritas e registadas.
As suas virtudes, meu deus, estão medidas, os seus pecados estão calculados com peso e medida, e até os inumeráveis actos que acontecem no crepúsculo – o que não é pecado nem virtude – estão registados.
Aqui, os dias e as noites dividem-se em períodos exactos, e as estações são governadas por normas de precisão impecável. Comer, beber, dormir, vestir, e depois cansar-se. Tudo a seu tempo. Trabalhar, jogar, cantar, depois entregar-se ao descanso, tudo na hora que o relógio determina.
Pensar e sentir de modo definitivo e programado depois de pensar e sentir quando certa estrela sobe ao longínquo horizonte. Roubar o vizinho com um sorriso, dar uma prenda com gesto gracioso, louvar com prudência, censurar com cautela, destruir uma alma com uma só palavra, queimar um corpo com um sopro, e a seguir lavar as mãos uma vez cumprida a tarefa diária.
Amar de acordo com a ordem estabelecida, divertir-se segundo o que se combinou, adorar adequadamente os deuses, enganar o diabo com artifícios e depois esquecer tudo como se a memória tivesse morrido. Imaginar com um fim determinado, projectar certas considerações, ser feliz com discrição, sofrer com nobreza, depois de esvaziar a taça para no dia seguinte poder enchê-la de novo.
Todas estas coisas, meu Deus, estão concebidas com precisão, criadas pela vontade, mantidas com cuidado, governadas com regras, dirigidas pela razão e depois mortas e enterradas. E até os seus túmulos salientes que moram na alma humana têm cada um o seu número e a sua marca.
É um mundo perfeito, um mundo de excelência consumada, um mundo de coisas supremas e maravilhosas. O fruto mais maduro do Paraíso, o pensamento que rege o universo.
Mas, porque tenho eu de viver nele, meu Deus?
Eu que sou a imatura semente de uma paixão insatisfeita, louco vendaval que não vai para Oriente, nem para Ocidente, fragmento aturdido de um planeta que sucumbiu envolto em chamas.
Porque estou eu aqui?, Meu Deus.

Khalil Gibran in O Louco

...

2005-11-21T20:12:00.000Z

Só uma vez fiquei mudo:
quando alguém me perguntou:
"Quem és tu?".

Khalil Gibran in Areia e Espuma

O Peixe e o Mar

2005-11-20T14:00:00.000Z

Uma vez pediram a um peixe para falar do mar.
- Fala-nos do mar - disseram-lhe.
- Dizem que é muito grande o mar, respondeu o peixe. Dizem que sem ele morreríamos. Não sou o peixe mais indicado para vos falar do mar. Eu, do mar, o que conheço bem são só estes dez metros à superfície. É só deles que vos posso falar. É aqui que passo o meu tempo, quase sempre distraído. Ando de um lado para o outro, à procura de comida ou simplesmente às voltas com o meu cardume. No meu cardume não se fala do mar. Fala-se das algas, das rochas, das marés, dos peixes grandes e perigosos, dos peixes pequenos e saborosos e de que temperatura fará amanhã. O meu cardume é assim: eles vão e eu vou atrás deles.
- Mas tu, que és peixe, nunca sentiste o mar?
- Creio que o sinto, às vezes, ao passar-me nas guelras. Umas vezes sinto-o, outras não. Às vezes sinto-o, quando não me distraio com outras coisas. Fecho os olhos e fico a sentir o mar. Isto tudo de noite, claro, para que os outros não vejam. Diriam que sou louco por dar tempo ao mar.
- Conheces o mar, portanto. Podes falar-nos do mar?
- Sei que é grande e profundo, mas não vos quero enganar. Sei de peixes que já desceram ao fundo do mar. Quando os ouvir falar percebi que não conheço o mar. Perguntem-lhes a eles, que vos saberão falar do mar. Eu nunca desci muito fundo. Bem, talvez uma ou duas vezes... Um dia as ondas eram tão fortes que eu tive de me deixar levar muito fundo, para não morrer. Nunca lá tinha estado e nunca esquecerei que lá estive. Apenas vos sei falar bem da superfície do mar...
- Foi mau, quando descestes? Por que voltastes à superfície?
- Não foi mau. Foi muito bom. Havia muita paz, muito silêncio. Era como se fosse lá a minha casa, como se ali eu estivesse inteiro.
- Por que não voltaste lá ao fundo? Por preguiça?
- Às vezes acho que é preguiça, outras vezes acho que é medo.
- Medo? Mas tu disseste que era bom? Medo de quê?
- Medo do desconhecido, medo de me perder. Aqui à superfície já estou habituado. Adquiri um certo estatuto para mim mesmo. Controlo as coisas ou, pelo menos, tenho a sensação de as controlar. Lá em baixo não sei bem o que me pode acontecer. Estou todo nas mãos do mar.
- Tiveste medo, quando chegaste ao fundo do mar?
- Não tive medo algum. Era tudo muito simples... E no entanto agora tenho medo... Mas eu não cheguei ao fundo do mar! Apenas estive menos à superfície.
- E que dizem os outros, os que lá estiveram?
- Dizem coisas que eu não entendo. Dizem que é preciso ir para perceber. E dizem que nada há de mais importante na vida de um peixe.
- E explicam como se vai?
- Aí é que está. Explicam que não se chega lá por esforços, que só podemos fazer esforço em deixar-nos ir. Que é só o mar que nos leva ao mar.
Então veio uma corrente mais forte que o fazia descer. O peixe tentou lutar contra ela com quantas forças tinha, à medida que via distanciarem-se as coisas da superfície. Talvez para sempre... Mas depois fechou os olhos, confiou e já sem medo deixou-se ir.

Nuno Tovar de Lemos, s.j. in O Príncipe e a Lavadeira

O Louco

2005-11-19T08:10:00.000Z

Sabem como fiquei louco?
Há muito tempo, muito antes de terem nascido os deuses, despertei de um sono profundo e notei que todas as minhas máscaras tinham sido roubadas.
As sete máscaras que tinha fabricado meticulosamente tinham desaparecido.
Sem nenhuma máscara saí para a rua cheia de gente a gritar: Ladrões! Malditos ladrões!
Todos se riram de mim, mas alguns fugiram e fecharam-se em casa com medo.
Quando cheguei à praça principal uma criança que estava sobre o telhado de uma casa gritou: "Olhem é um louco!"
Voltei a cabeça para o ver e pela primeira vez o sol encontrou o meu rosto sem máscara.

O sol iluminou ao mesmo tempo o meu rosto e a minha alma.
A partir desse dia nunca mais usei máscaras, e agora agradeço todos os dias ao ladrão que me a roubou.

Agora que já sabem como me tornei num louco, posso confessar-lhes que encontrei muita liberdade e segurança na minha loucura.
A liberdade da solidão e a segurança de nunca ser compreendido (aqueles que nos compreendem fazem de nós escravo).
No entanto sei que não posso orgulhar-me desmasiado da minha segurança, pois nem o ladrão encarcerado está livre de encontrar outro ladrão.

Khalil Gibran in O Louco

Processo de Libertação

2005-11-17T19:31:00.000Z

Há coisas exteriores a nós que nos tiram ou limitam a liberdade; mas o que, verdadeiramente nos escraviza, caminha, a maior parte das vezes connosco, porque está em nós.

Todos os dias, os que querem, com verdade, ser livres, estão e travam uma luta contínua, porque a libertação interior tem grandes custos.

Nada nem ninguém nos torna verdadeiramente livres, a não ser Jesus Cristo; mas o Cristo que passou pela Sexta-feira da Paixão, antes de atingir a manhã florida da Ressurreição.

É com Ele que aprendemos e caminhamos.

E sabemos que foi a grande força do amor e da obediência que O fez merecer o título indiscutível de Senhor.

Assim nos ensina que o ódio ou a indiferença nos tiram a capacidade de sermos livres; assim nos ensina que o perdão liberta interiormente; assim nos ensina que só tem direito ao perdão aqueles que sabem perdoar; e também nos ensina que a medida do perdão tem de ter o tamanho do coração, isto é, do amor.

Quem ama, de verdade e sempre; quem é capaz de perdoar setenta vezes sete, esse está no processo de libertação, de paz, de tranquilidade; só o Amor liberta.

Pe. João Gonçalves in "Diálogo", 1039

Compaixão

2005-11-17T11:37:00.000Z

Em todas as línguas derivadas do latim, a palavra compaixão forma-se com o prefixo «com» e a raiz «passio» que, na sua origem, significa sofrimento. Noutras línguas, como , por exemplo, em checo, em polaco, em alemão, em sueco, a palavra traduz-se por um substantivo formado por um prefixo equivalente seguido da palavra «sentimento» (em checo: sou-cit; em polaco: wspol-czucie; em alemão: Mit-gefühl; em sueco: méd-känsla).
Nas línguas derivadas do latim, a palavra compaixão significa que ninguém pode ficar indiferente ao sofrimento de outrem; ou, de outra maneira: sente-se sempre simpatia por quem sofre. Outra palavra que tem mais ou menos o mesmo sentido, e que é piedade (em inglês pity, em italiano pietà, etc.) chega até a sugerir uma espécie de indulgência para com o ser que sofre. Ter piedade de uma mulher é sermos mais favorecidos do que ela, é inclinarmo-nos, baixarmo-nos até ela.
Por isso é que a palavra compaixão inspira geralmente uma certa desconfiança; designa um sentimento considerado como de segunda ordem e que não tem grande coisa a ver com o amor. Amar alguém por compaixão é de facto não amar essa pessoa.
Nas línguas em que a palavra compaixão não se forma com a raiz «passio=sofrimento» mas com o substantivo «sentimento», a palavra é empregue mais ou menos no mesmo sentido, mas dificilmente se pode dizer que designa um sentimento mau ou medíocre. A força secreta da sua etimologia banha a palavra de uma outra luz e dá-lhe um sentido mais lato: ter compaixão (co-sentimento) é poder viver com o outro não só a sua infelicidade mas sentir também todos os seus outros sentimentos: alegria, angústia, felicidade, dor.
Esta compaixão (no sentido de soucit, wspolczucie, Mitgefühl, médkänsla) designa, portanto, a mais alta capacidade de imaginação afectiva, ou seja, a arte da telepatia das emoções. Na hierarquia dos sentimentos, é o sentimento supremo.
(...)

Milan Kundera in A Insustentável Leveza do Ser (1ª parte – cap.9)

Sabes amigo?!

2005-11-16T13:42:00.000Z

Sabes amigo!...
Eu já precisei de ti:
E tu não estavas...
Já precisei de ouvir a tua voz:
E tu não estavas!
Já precisei do teu apoio:
E tu não estavas...
Já precisei de ajuda:
E tu não estavas!
Já precisei de desabafar:
E tu não estavas...
Já precisei do teu colo:
E tu não estavas!
Já precisei de carinho:
E tu não estavas...
Não tinhas tempo!
Estavas muito ocupado:
Com a tua vida,
Com os teus problemas,
Com o teu ego...
E não me ouviste!
Ser amigo é isso mesmo?
É não ter quem nos ouça,
Quando precisamos...
Quem nos dê colo,
Quando pedimos!
Sabes amigo!
Talvez, já não precise mais de ti...
Talvez, seja tarde demais!
Que pena!
Agora que tinhas,
Todo o tempo do mundo!...

Isabel Cardoso, in Destak

Jer 20, 7-9

2005-11-15T11:01:00.000Z

Vós me seduzistes, Senhor, e eu deixei-me seduzir;
Vós me dominastes e vencestes.
Em todo o tempo sou objecto de escárnio,
toda a gente se ri de mim;
porque sempre que falo é para gritar e proclamar:
«Violência e ruína!»
E a palavra do Senhor tornou-se para mim
ocasião permanente de insultos e zombarias.
Então eu disse:
«Não voltarei a falar n’Ele,
não falarei mais em seu nome».
Mas havia no meu coração um fogo ardente,
comprimido dentro dos meus ossos.
Procurava contê-lo, mas não podia.

...está escrito... por quem sabe...

2005-11-13T03:02:00.000Z

Há sempre pessoas que dizem as coisas melhor do que nós...
Já estão escritas...
É fácil ler... mas será fácil entender o que os outros escreveram?
....
Quem me conhece sabe que leio... o suficiente...
Daí saem pensamentos, textos, ideias, ideologias... bem... de tudo um pouco...
Nada é da minha autoria...
Mas a riqueza da partilha do que se lê pode ser bem equivalente à riqueza da partilha do que se vive...
Aqui ficarão textos... já escritos (Maktub)... por outros... muitos outros... para partilhar; porque num momento ou outro da minha vida foram importantes, porque me marcaram...
... Marcaram com tinta de imprensa... o livro da vida em que cada um escreve... ou será que já está escrito?!